PASÁRGADA PERDIDA

Cismo que em algum lugar -
Nada se parece mais com um paraíso -
Existe uma Pasárgada perdida
Dando Bandeira pra mim.

(Dedicado a Nina Rizzi)

(Pedro Ramúcio)

"DRUMMOND(NIANAS)"

A deferência é uma das maiores formas de reverência, e vice-versa. Vide os versos do talentosíssimo poeta Assis Freitas, que transponho, feito um rio, leito de um São Francisco caudaloso de lirismo e redemoinhos poéticos (perigoso então ficar só nas margens da poesia, e isso lembra canção de Roberto Mendes, outro baiano genial: há que naufragar nessas águas do tempo, para assim se lavar melhor), vide os versos abaixo que deságuam lá do "mil e um poemas" aqui no Canto Geral. Banhem-se, amigos! Fartem-se com esse raro percurso pela obra oblíqua e reta de Drummond, desde Itabira até Feira de Santana:

I

o amor bate na aorta:

então é preciso sangrar


II

tenho leite e jornais

todos os dias

e alguma poesia


III

as cidades e os moinhos

ficam no meio do caminho


IV

não há idade madura

as palavras apodrecem

se não forem gastas


V

consigo rimar outono

com a pedra que sonho

com sono, não


VI

já nasci gauche

o anjo torto

não era pervertido


VII

preso as minhas roupas

e alguma classe

fico cinzento e sem pátria


VIII

sejamos pornográficos

o mundo não é vasto

o mundo parece doce

como soda, raimundo


IX

queria ter nascido

em Andradina

seria uma forma

fina de rima


X

não chores meu filho

ainda há versos que

não foram escritos


(Assis Freitas)

POEMA nu BLOGUE

"Este é o poema no blogue
por onde o poeta escuta
se dele falam mal
ou se o amam.
Um poema no blogue
sequioso de comentários?
São nenhum livro velho
e mais nem um livro novo
de um poeta inda mais louco
que a morte que sonhou
e contudo o provoca
a morrer nunca e sempre.
Tantos livros que a vida
empurrou para longe
de mim
mais um poema no blogue
em que o poeta se contempla
e se diz bom-dia
(ensaio de boa-tarde,
variante de boa-noite,
que tudo é a vasta noite
em seus compartimentos
nem sempre respiráveis
e todos habitados
enfim.)
Não me leias se buscas
flamante novidade
ou sopro do Pessoa.
Aquilo que escondo
e o mais que segue explícito
em negros alçapões
são notícias humanas,
simples estar-no-mundo
de um heterônimo-órfão,
um não-estar-estando,
mas de tal jeito urdidos
o roubo e a confissão
que nem distingo eu mesmo
o sentido e o solapado.
Tudo roubado? Nada.
Nada sentido? Tudo.
O blogue pouco cuida
de direitos autorais:
e a paródia mais rica
é um sinal de mais."

(Pedro Ramúcio sobre o Poema-Orelha de CDA)

"PONTARIA"

É com imensa, mais que imensa alegria, que posto aqui no Canto Geral um texto de Líria Porto, artista que eu venho descobrindo com o atraso de cem anos-luz de solidão, mas agora vou em busca do tempo perdido e do cheiro de Deus que habita esta poeta, artesã que me surpreende a cada poema dotado de leveza, graça e a fina ironia dos grandes pensadores, além do hábil traquejo com a palavra escrita, que lhe escorre da alma, percorre-lhe a palma e amalgama-se no papel sempre num tiro certeiro: verso que conversa com quem o lê, língua afiada e olho no olho. Que mais posso dizer de? Que mais? Que?
Dela, eu (es)colhi, posto que esse pequeno quintal da blogosfera destina-se a homenagear grandes artistas que comoveram o mundo (ou sua aldeia, o que dá no mesmo), hoje eu semeei no Canto Geral, trazido de 'tanto mar', um tantinho de palavras em intenção de um certo Bituca, mais conhecido como Mister Milton Nascimento. Um tantinho de palavras semeadas, mas que dão a dimensão do alcance e da 'pontaria' de Líria Porto: de Araguari para BH para Miami para Brasília para o mundo...

milton minério
nascimento pássaro
caçador de min(as)

(Líria Porto)

HELOO, PAUL McCARTNEY

Há alguns anos, ouvi pelo rádio, quando as Rádios brasileiras ainda tocavam os autênticos músicos brasileiros, a canção "Hello, Goodbye", dos Beatles, na voz do mineiro Milton Nascimento. E, paradoxalmente, aquela interpretação do Milton para uma canção estrangeira suscitou, em mim, imenso sentimento de brasilidade - sem falso ufanismo -, por saber que um artista nacional era capaz de impor sua marca única e pessoal ao registrar, de forma emocionada e comovedora, um grande sucesso mundial numa língua que não é a de seu povo, porém, ali tão bem representado em arte e engenho. Desde então, eu fiquei imaginando qual seria a reação do Paul McCartney quando ouvisse todo o talento do nosso Bituca (sem falso ufanismo ou xenofobia de qualquer espécie), mas fiquei delirando poder ver a cara do Paul ao ouvir sua obra ganhando tal manobra vocal.

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Cantando “Hello, Goodbye” o Milton Nascimento

Eu só queria, de repente, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “San Vicente”

Eu só queria, sábio sabiá, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “O Que será”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Travessia”

Eu só queria, por um triz, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Beatriz”

Eu só queria, tão natural, ver a cara dele quando ouvisse

O Bituca cantando “Brasil, Nome de Vegetal”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Maria, Maria”

Eu só queria, por mil razões, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Certas Canções”

Eu só queria, para emoldurar, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Conversando no Bar”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Balé da Utopia”

Eu só queria, quem lhe dera, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “O Cio da Terra”

Eu só queria, morena menina, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Clube da Esquina”

Eu só queria ver a cara do ex-beato Paul quando ouvisse

Cantando “Para Lennon e McCartney” Sir Milton Nascimento

(Pedro Ramúcio)

UM PIANO PARA JOHN LENNON

Sempre logrei escrever algo para John Lennon

Sempre imaginei que ele fosse ouvir e gostar

De saber que um poeta qualquer dos trópicos

Do Sul

Sempre sonhou em fazê-lo música mineira

Sempre escutei Lennon na música mineira

Nas oitavas acima do Milton e nos acordes do Lô

No piano de Wagner Tiso e nas melodias do Beto Guedes

Nas cordas de Celso Adolfo e nos vôos mágicos do 14 Bis

Na mista récita do Aggeu Marques e nos falsetes de Venturini

Na guitarra de Toninho Horta e nas letras vibrantes de Brant

Nos versos que li do Vander Lee e no canto com que me espanto

Do Tadeu

Franco

Então comprei um piano, aluguei uma guitarra

Rabisquei umas rimas, imitei uns pássaros

Desaposentei meus óculos de trezentos graus

Meus óculos “redondos” de duzentos graus

Meus óculos antigos a verem navios e naus

Subi os degraus de nuvens nos fundos do quintal

De casa

(Ainda há um quintal nos fundos de casa)

E fui compondo este poeminha para minha

Homenagem a Lennon, eu e minhas mãos trêmulas

(Êmulas de si mesmas), para John Lennon

Eu e minhas pernas bambas, para John Lennon

Eu e meus pés descalços, para John Lennon

Eu e minhas asas partidas, para John Lennon

Eu e meus ouvidos ávidos, para John Lennon

Para John Lennon, minha roupa rasgada

Desvestindo a pele e as epidermes da alma

Para John Lennon, meu corpo marcado

No rosto, na sola, na palma e no sangue

Para John Lennon, meus olhos verdes

Ainda que maduros pelas noites em claro

Templos de solidão e lições de sobrevivência

John Lennon não sobreviveu ao tiro

À queima-roupa

John Lennon não ressuscitou à bala

De chumbo

John Lennon não soube morrer

De velhice

Mas John Lennon ainda está vivo

Nas canções

John Lennon renasce a cada solo

De guitarra

John Lennon ressurge em cada nota

De piano

Jonh Lennon revive em cada verso

Da juventude

Jonh Lennon comemora-se a cada

8 de dezembro

John Lennon mais que uma vela acesa

Tornou-se estrela no grande céu imaginário

Da minha constelação de diamantes

Ouça, John Lennon, o poeminha que lhe fiz

Com minhas mãos no piano mudo do teclado

Do computador

Onde guitarras solam “Imagine”

Onde cítaras citam “Imagine”

Onde banjos esbanjam “Imagine”

Ouça, John Lennon, meu coração batendo

Palmas em Dó Maior

(Pedro Ramúcio)

INSTRUMENTO DO MEU CANTO

Lá pelos idos anos 1980, pouco mais da metade dessa década, creio eu, 1986 pra tentar ser exato, caso não me traia minha aflita memória, assisti a um show do cantor e compositor pernambucano Geraldo Azevedo, este acompanhado apenasmente de seu violão, e saí do Garfo Clube, na Ilha, local daquela apresentação de gala, como quem tivesse ido a um banquete de arte, tamanha era minha indômita fome de vomitar versos. E, em casa, como quem cumpre uma necessidade fisiológica, despejei-me no raso prato do papel em branco, borrado à tinta e fingimento:

Meu instrumento é a melhor ferramenta,
Som que ele produz conduz meu pensamento
Por intensa caminhada calma e violenta:
Aonde a canção alcança o sacramento.

Meu instrumento é a melhor vestimenta,
Com ele me sinto (lindo!) invadindo o infinito.
Todo o Universo o sol bemol contenta
Quando acorda os acordes mansos do grito.

Meu instrumento é o que me alimenta,
Com ele transformo fome e fúria em canto.
Preparo em paz a melodia que sustenta
O corpo e dá à alma sopro e acalanto.

Meu instrumento é o que me inventa,
Com ele te descubro ò Deus do meu talento,
Certeza que só o coração experimenta:
__ Música é o altar do sentimento!

(Pedro Ramúcio)

"TODAS ELAS JUNTAS NUM SÓ SER"

Sabe aquelas 'pancadas' que você toma quando toma conhecimento da existência palpável - e audível - de certas obras-primas. Pois bem: estávamos indo pra Bahia, mais exatamente para Santo Amaro da Purificação, eu e Samuel de Abreu, no intuito de tentar conhecer Roberto Mendes, mago do violão. No meio da viagem, Samuca saca um CD do Lenine, põe pra tocar uma canção que eu ignaramente ainda não conhecia. E lá vou eu tomando aquela 'porrada' com a melodia, os versos e a interpretação ímpar do pernambucano arretado que só. Era "Todas Elas Juntas Num Só Ser", uma daquelas canções definitivas que nascem de cem em cem. Antes de chegarmos ao nosso destino, ainda mais uma pancadinha de leve: batemos o carro e saímos ilesos de um acidente considerado grave pelo guarda-rodoviário que já estava no local atendendo outra ocorrência grave (estradas brasileiras, aff!) e presenciou, incrédulo, toda a cinematográfica cena de dois caminhões sendo amassados por um valente Fiat Uno, que trazia a bordo dois dublês de compositores metidos a conquistar Roberto Mendes, o mago do violão. Obstinados, prosseguimos a viagem de ônibus e obtivemos a recompensa maior: o grande compositor baiano foi com a nossa alma e se fez nosso amigo num encontro que mais pareceu o reencontro de velhos conhecidos que se reviam depois de tempos. Tudo devidamente ciceroneado pelo guia cultural Robério, o Grego. E eu ainda fiquei no lucro maior (apesar das perdas e, danem-se os danos materiais...), por trazer na algibeira, além da amizade à primeira vista do mago do violão Roberto Caribé Mendes, esta canção que, se eu tivesse, daria mais mil veículos 1000, pra durarem exatos dois mil quilômetros, mas trazendo na bagagem de minha memória das águas "Todas Elas Juntas Num Só Ser".

Não canto mais Babete nem Domingas
Nem Xica nem Tereza, de Ben jor;
Nem Drão nem Flora, do baiano Gil;
Nem Ana nem Luiza, do maior;
Já não homenageio Januária,
Joana, Ana, Bárbara, de Chico;
Nem Yoko, a nipônica de Lennon;
Nem a cabocla, de Tinoco e de Tonico;
Nem a tigreza nem a vera gata
Nem a branquinha, de Caetano;
Nem mesmo a linda flor de Luiz Gonzaga,
Rosinha, do sertão pernambucano;
Nem Risoflora, a flor de Chico Science,
Nenhuma continua nos meus planos.
Nem Kátia Flávia, de Fausto Fawcett;
Nem Anna Júlia do Los Hermanos.

Só você,
Hoje eu canto só você;
Só você,
Que eu quero porque quero, por querer.

Não canto de Melô pérola negra;
De Brown e Hebert, uma brasileira;
De Ari, nem a baiana nem Maria,
Nem a Iaiá também, nem minha faceira;
De Dorival, nem Dora nem Marina
Nem a morena de Itapoã;
Divina garota de Ipanema,
Nem Iracema, de Adoniran.
De Jackson do Pandeiro, nem Cremilda;
De Michael Jackson, nem a Billie Jean;
De Jimi Hendrix, nem a doce Angel;
Nem Ângela nem Lígia, de Jobim;
Nem Lia, Lily Braun nem Beatriz,
Das doze deusas de Edu e Chico;
Até das trinta Leilas de Donato,
E de Layla, de Clapton, eu abdico.

Só você,
Canto e toco só você;
Só você,
Que nem você ninguém mais pode haver.

Nem a namoradinha de um amigo
E nem a amada amante de Roberto;
E nem Michelle-me-belle, do beattle Paul;
Nem Isabel - Bebel - de João Gilberto;
E nem B.B., la femme de Serge Gainsbourg;
Nem, de Totó, na malafemmená;
Nem a Iaiá de Zeca Pagodinho;
Nem a mulata mulatinha de Lalá;
E nem a carioca de Vinícius
E nem a tropicana de Alceu
E nem a escurinha de Geraldo
E nem a pastorinha de Noel
E nem a namorada de Carlinhos
E nem a superstar do Tremendão
E nem a malaguenha de Lecuona
E nem a popozuda do Tigrão.

Só você,
Hoje elejo e elogio só você,
Só você,
Que nem você não há nem quem nem quê.

De Haroldo Lobo com Wilson Batista,
De Mário Lago e Ataulfo Alves,
Não canto nem Emília nem Amélia,
Nenhuma tem meus vivas! E meus salves!
E nem Angie, do stone Mick Jagger;
E nem Roxanne, de Sting, do Police;
E nem a mina do mamona Dinho
E nem as mina – pá! - do mano Xiz!
Loira de Hervê e loira do É O Tchan,
Lôra de Gabriel, o Pensador;
Laura de Mercer, Laura de Braguinha,
Laura de Daniel, o trovador;
Ana do Rei e Ana de Djavan,
Ana do outro rei, o do baião
Nenhuma delas hoje cantarei:
Só outra reina no meu coração.

Só você,
Rainha aqui é só você,
Só você,
A musa dentre as musas de A a Z.

Se um dia me surgisse uma moça
Dessas que com seus dotes e seus dons,
Inspira parte dos compositores
Na arte das palavras e dos sons,
Tal como Madallene, de Jacques Brel,
Ou como Madalena, de Martinho;
Ou Mabellene e a sixteen de Chuck Berry,
E a manequim do tímido Paulinho;
Ou como, de Caymmi, a moça prosa
E a musa inspiradora Doralice;
Se me surgisse uma moça dessas.
Confesso que eu talvez não resistisse;
Mas, veja bem, meu bem, minha querida;
Isso seria só por uma vez,
Uma vez só em toda a minha vida!
Ou talvez duas... mas não mais que três...

Só você...
Mais que tudo é só você;
Só você...
As coisas mais queridas você é:

Você pra mim é o sol da minha noite;
É como a rosa, luz de Pixinguinha;
É como a estrela pura aparecida,
A estrela a refulgir, do Poetinha;
Você, ó flor, é como a nuvem calma
No céu da alma de Luiz Vieira;
Você é como a luz do sol da vida
De Steve Wonder, ó minha parceira.
Você é pra mim e o meu amor,
Crescendo como mato em campos vastos,
Mais que a gatinha para Erasmo Carlos;
Mais que a cigana pra Ronaldo bastos;
Mais que a divina dama pra Cartola;
Que a domna pra Ventadorn, Bernart;
Que a honey baby pra Waly Salomão
E a funny valentine pra Lorenz Hart.

Só você,
Mais que tudo e todas, é só você;
Só você,
Que é todas elas juntas num só ser.

(Lenine/Carlos Rennó)

"DESAFIO"

O amigo e poeta Jorge Pimenta, do Viagens de Luz e Sombra, lançou-me um desafio que trata-se de um Canto Geral dos sentidos e seus matizes.

Jorge, aceito, sim, confesso que desajeitadamente, mas lisonjeado por ser um dos selecionados, o desafio lançado a mim, e cá estou a triplicar-me em quatro:

4 lugares onde comprar:
__ Livraria Leitura: onde leio mais que compro (geralmente enquanto a musa-esposa namora utensílios de outras utilidades várias, antes de vir folhear comigo meus autores preferidos) e adquiro mais do que pago, quando levo pra casa a fortuna de um livro. Não me canso de ir ao shopping para passear entre as prateleiras que guardam volumes e mais volumes de tijolos feitos de capa e páginas.
__ Supermercado Coelho Diniz: não sei se é o melhor ou o que mais barato vende, mas está localizado mais próximo de casa e tempo também é dinheiro, especialmente para quem tem pouco dinheiro para gastar.
__ Churrasquinho do Kabeça, na Ilha: onde eu e a musa-esposa-poeta-cantora conhecemos um arroz chinês feito na chapa que virou cardápio obrigatório uma vez por semana, além de um pão com linguiça que o poeta Roberto Lima precisa conhecer quando pousar seus pés em Valadares (revisited) de novo.
Ps. o Kabeça é a 'cara' (e o corpo também: altura, óculos, barba...) do compositor baiano Roberto Mendes, que também será convidado a apreciar as especiarias de seu sósia, quando enfim cumprir a promessa de vir trazer um pedacinho de sua Santo Amaro para fazer samba e morada num palco valadarense.
__ Livraria Leitura: outra vez e sempre, sempre outras vezes.

4 cheiros:
__ cheiro de um poema recém-nascido.
__ "O Cheiro de Deus", romance de Roberto Drummond, genial já o título.
__ cheiro do cio, entre o silêncio que grita e a cachoeira que dele brota de líquidos que inundam o nariz de prazer e êxtases.
__ cheiro de loção para abafar o insuportável mau-cheiro da memória, dum verso de Carlos Drummond de Andrade.

4 coisas que me fazem sorrir:
__ o sorriso de uma criança.
__ o sorriso de minha mãe.
__ um aperto de mãos quando é dado com a alma, acusado por uma lágrima interna.
__ um gesto de boa vontade entre as pessoas, quer seja uma ajuda para atravessar a rua; uma moeda num canto difícil do bolso ou bolsa, estendida para facilitar um troco; uma gentileza no trânsito; uma qualquer atitude que desconstrua um muro mas erga uma ponte.

4 blogues a desafiar:
__ "Teatro da Vida", de Lara Amaral.
__ "Mil e Um Poemas", de Assis Freitas.
__ "Amor Feito Poesia", de Maria L. Bózoli.
__ "Afrodite para Maiores", de Luciana P.
(e todos que me visitam sempre, pra minha honraria maior)

*

"Um galo sozinho não tece manhãs."

(João Cabral de Melo Neto)

INVERNOUTONO

Lendo um comentário de Jorge Pimenta lá no Primeira Pessoa, sobre um poema de Ruy Belo que trata de tema que quase todos tememos, a morte - "a indesejada das gentes" -, lembrou-se-me uns versos que eu rabiscara em minha tenra adolescência, época em que versejei bastantemente muito, tendo o assunto fúnebre consoantemente em voga.

Perdido por pertencer a ser meu,
Vive quem sou, arrependido e triste:
Por ter nascido e ainda não morreu.
Mal sabe ele por que afinal existe!

Esse sentimento nele persiste,
A cada manhã banhada de breu.
Nunca haverá um riso que o conquiste,
Crê na alegria com a fé de um ateu.

Só no mistério fia que é esta vida!
Detesta o ócio, escusa toda lida.
Rege-o um destino estranho e obscuro.

Dorme sempre com a esperança acesa,
Despertar morto sobre uma fria mesa.
_ Um sono assim também eu o procuro!

(Pedro Ramúcio)

ALFABETANIA

Se algum dia a grande dama do 'drama em música' da Música Popular Brasileira, num lapso de sonho, me pedisse uma canção, como se eu fora um Vander Lee...

Nem precisava pedir
A canção já estava pronta
Muito antes de
O pequeno ponteiro do tempo
Dar o primeiro passo sem fim

Nem precisava sangrar
A canção já estava pronta
Muito embora há
De haver Gilberto Gil ou Gonzaguinha
Pra trazer o verso de lá

Nem precisava sonhar
A canção já estava pronta
Muito mais agora
Quando Fernando Pessoa ecoa
Das cordas mansas de Roberto Mendes

Nem precisava gemer
A canção já estava pronta
Muito mais que
A primeira manhã ao deixar
Alceu Valença tão ao seu alcance

Nem precisava erguer
A canção já estava pronta
Muito além do que
Chico Buarque de Holanda apronta
Com suas rimas primas e desenhos mágicos

Nem precisava do amor
A canção já estava pronta
Muito embora o
Poeta que é poeta jamais nega
O verso que Vinicius de Moraes imortalizou

Nem precisava compor
A canção já estava pronta
Muito além do tom
Que Milton Nascimento
Tornara impossível outra voz revisitar

Nem precisava ousar
A canção já estava pronta
Muito mais ainda
Se Caetano Veloso se nos ilumina
Com sua língua que roça a língua de Noel Rosa

Nem precisava brincar
A canção já estava pronta
Muito mais então
Depois que Guilherme Arantes
Lapidou os diamantes finos da imaginação

Nem precisava saber
A canção já estava pronta
Tomara tão simples
Quanto a modinha mais singela
Que Dorival Caymmi cantava com tanto requinte

Nem precisava sofrer
A canção já estava pronta
Muito embora haja
Djavan na antessala do amor
Mostrando pr'esse pecado o mais sagrado álibi

Nem precisava da cor
A canção já estava pronta
Matiz de todo som
Que Tom Jobim pintou
E espalhou no espelho de todos os pianos

Nem precisava da dor
A canção já estava pronta
Tanto quanto tantas
Compositoras fazem queimar suas fogueiras
E acendem o lado quente do ser

Nem precisava fingir
A canção já estava pronta
Muito antes de
O pequeno ponteiro do tempo
Dar o primeiro passo sem fim

(Pedro Ramúcio)

"MISTÉRIOS FEMININOS"

Em novembro de 2008, na sala de espera de uma clínica de fisioterapia, deparei-me com uma entrevista de Daniela Mercury nas páginas da revista Caras, na matéria entitulada "Mistérios Femininos". Achei as respostas da cantora baiana superinspiradas e prenhes de frases musicais. Pincei algumas delas, juntamente com o título - já pronto - da matéria, cujo nome da brilhante jornalista não me recordo agora, e compilei este poema com umas frases-versos de Mercury mais alguns versos-frases deste poeta de plantão que vos fala.

Não existe coisa mais íntima do que a poesia
E melhor que a mulher ninguém escreveria
Um verso de amor, parto de pura inspiração
Sua força é capaz de abrir sem nenhum bisturi
O cofre mais bem guardado a quinhentas chaves
O coração mais frio e gelado que nunca se abre
Sorriso oculto feito o vulto de um notívago colibri

Ainda tem mulheres que não sabem todo seu poder
Casam cedo, no ano seguinte têm o segundo filho
Estão sempre em terceiro plano de emprego e marido
(A calma é a grande intérprete de sua feminina alma)
Mas sem elas eu queria ver o que seria do mundo
Os homens ficariam perdidos numa noite infinita
Os machos restariam extintos feito coisa nenhuma

As mulheres são estrelas que desceram para ser mães
Os filhos são frutos do bem e do mel dessas abelhas

(Pedro Ramúcio/Daniela Mercury)

LISBON INVISITED (1970-2010)

Há uma só cidade natal para cada um. Eu acho que tenho duas: a que me viu nascer, Governador Valadares/MG, Brasil; e a que me pariu sem eu ter nascido lá, Lisboa, Portugal, Europa. Sinto isso em minha alma, como quem sente que tem um irmão-gêmeo mesmo sem o ter: órfão de irmandade.

Sei versos que eu só poderia escrever ao pisar em teu solo, Lisboa,
Com minhas mãos levantadas pro céu.
São versos salvos para sempre da ferrugem do papel, dizendo
De saudades
Que eu sinto de Portugal que de nenhum outro porto.
Em meu peito tanta estrada percorrida, cada mundo conhecido
E esquecido ou guardado num canto do coração.
E a falta de ver Lisboa, ler Lisboa no mapa da palma da minha mão.
Estar aos pés de Lisboa, ali me encontrar comigo
E com os "comigos de mim."
Dar passeios vespertinos pelas ruas de Lisboa e gozar
O tempo passando, na véspera.
Tudo vale mais na véspera, que é quando tudo e nada acontece.
Por isso vivemos de esperas e vésperas, de instante a instante.

Ao poisar os pés em teu solo, Lisboa,
Terei o transe eterno que só quem morre é que sabe ter.
Serei teu ilustre visitante aguardado sem nenhum convite.
Chegarei às pressas e cansado, da viagem e da volta.
E não sairei nunca mais daí, nem para dançar nos astros
Ou contar a outros povos que enfim Te descobri.
E serei benquisto entre todos...
Falaremos a mesma língua portuguesa, bem baixinho,
Para não despertar os vizinhos, estrangeiros europeus.
Ninguém mais precisará saber ou sequer desconfiará
Que estaremos juntos e felizes juntos.

"Ah, todo cais é uma saudade de pedra!"
(Álvaro de Campos)

(Pedro Ramúcio)

UMA CIGARRA CHAMADA SIMONE

Ontem, face a face com uma quarta-feira de cinzas ( eu que feito uma formiga preguiçosa passei a fábula do carnaval em casa descansando), bateu uma saudade que me transportou até minha infância perdida - o verdadeiro Paraíso de Milton -, quando eu ouvia muitas canções na voz de Simone, e soprou-me este canto alegre nem triste:

Sim, seu nome é música
Sim, sua voz é única
Sim, sua beleza é múltipla

Sim, amigo é casa
Sim, traga a lenha
Sim, ateie fé ao meu coração
Com o fogo brando da canção
Breve piano da paixão

Sim, cidade é cais
Sim, peixe tem sede
De ar, de respirar azuis
Longe de anzóis e redes
Sim, deixe-me ser caçador de mim
Laçar meu medo à sua fuga

Sim, desesperar jamais
Sim, saudade é cais
Sim, começaria tudo outra vez
Inda que o melhor amor não fosse sempre um ex

Sim, homens serão meninos
Sob o sol ou o luar do sertão
Sim, mulheres darão meninos
Sob o sol ou o luar do sertão
Sim, meninos verão a verdade
Sobre o cais de cada cidade
(Itamarandiba ou Salvador...)

Sim, os dias vestem saudades vivas
Sim, promessas servem sangue e pudins
Sim, secretas juras cegam
Mais que mil cometas de Lóveres Latins

Sim, pensar é melhor do que nada
Sim, o amor não pode ser migalhas
Sim, cantar é melhor do que tudo

E um dia sei que estarei mudo
Mas szi szi szi szi szi szi szi

(Pedro Ramúcio)

DISCURSO

Poema em homenagem à minha mãe, que, do alto dos seus um metro e meio de puro coração, ensinou-me que o amor e a verdade são os maiores bens que uma pessoa de bem pode possuir, antes e acima de quaisquer outros bens.

Peguei meu violão
Tirei as cordas
Pra fazer canção
Peguei meu corpo
Tirei a roupa
Pra fazer discurso
Peguei minha casa
Tirei as portas
Pra fazer amigos
Peguei meus versos
Tirei as rimas
Pra fazer sonetos
Peguei meu peito
Tirei os espinhos
Pra fazer morada
Peguei minhas cartas
Tirei as lágrimas
Pra fazer fogueira
Peguei meus livros
Tirei as páginas
Pra fazer rebanho
Peguei meu paul cézzane
Tirei a grife
Pra fazer leilão
Peguei meu rifle
Tirei as balas
Pra fazer revolução
Peguei meu carro
Tirei as rodas
Pra fazer rali
Peguei minha coragem
Tirei os medos
Pra fazer política
Peguei meu calendário
Tirei os dias
Pra fazer comércio
Peguei minha mãe
Tirei as asas
Pra desfazer uma santa
Peguei sua mão
Botei na minha
Pra refazer o mundo

Dedicado também a D. Fiíca (in memoriam, na minha memória eternamente), D. Almerinda (in memoriam, sempre na minha memória), D. Lia (in memoriam, na minha memória para sempre), D. Rute (mãe do jornalista e poeta Roberto Lima), D. Niraci (que fica brava quando a chamo de Niverci), D. Jú (mãe do cantor e compositor Samuel de Abreu), D. Olinda (mãe do empresário de moda e artista das canções - um dia essa ordem ainda se inverte - Yta Mário de Olinda) e D. Zuca (a sogra mais feliz do mundo - rsrs - mãe da musa-esposa-poeta) e a todas as grandes mães do mundo (visto que não me seria possível citar todas que eu admiro)...

(Pedro Ramúcio)

PQNA PLÊIADE

Todos têm sua plêiade de poetas. Eis (parte d)a minha:















Com a palavra, Guimarães Rosa.
Com o pensamento, Nelson Rodrigues.
Com o sentimento, Drummond.
Com a ficção, Fernando Pessoa.

Comigo a poesia ficou rouca...

(Pedro Ramúcio)

ROMÁRIO, NA GRANDE ÁREA

A primeira vez que ouvi falar de Romário foi pelo rádio, mas já tive aquela sensação de se tratar de um gênio do futebol. E o tempo só fez corroborar aquele meu tênue palpite. Romário tornou-se o rei da grande área e, por onde desfilou com sua arte, colecionou admiradores efusivos e apaixonados, e alguns desafetos extra-campo, porque dentro das quatro linhas ele resolvia as paradas mais tortas a sangue frio, sua grande virtude de goleador.

Quem é Romário, dentro da grande área?
Romário, dentro da grande área,
É o maior artilheiro de todos os tempos
Que eu li na coluna do cerebral Tostão.
Romário, dentro da grande área:
"Eis o maior de todos", era como o saudava
Um dos maiores de todos os tempos,
O craque holandês Johann Cruyff.
Mirem-no: ele é maior
Que o Van Basten foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Reinaldo foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Maradona foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Pelé foi,
Dentro da grande área.

Quantos gols antológicos, Romário?
Desconcertantes, quantos dribles
Num milímetro quadrado?
Quanta alegria, Romário, vê-lo jogar
Com tamanha arte e a mais pura
Malandragem carioca! - Noel Rosa
Do futebol.
Você que ama o Rio, Romário,
Dos gramados fez a sua praia
De areia movediça, onde enfeitiça
Enfeitiçava seus marcadores.
Fez do gol o seu sol de cada dia,
Fez das lágrimas e do suor
Dos adversários um mar de vitórias
Pelo mundo afora.
Você, Romário, caberia na Seleção de 70,
A melhor de todas que já houve.
Alguém sacaria Jairzinho ou Rivelino...
O tostão, por conta própria, daria
A camisa dele a você. Mas,
Não vamos mexer com o imponderável:
O Olimpo não permite que brinquemos
Com os deuses.
Então, fico imaginando vossa excelência
Na Seleção de 82, a mais bonita
Que já houve.
Uma Seleção que, ao perder, Reinaldo
E, depois, Careca, ambos por contusão,
Ficara tão ressentida de outro artilheiro
Da mesma luminosidade, que, você,
Romário, ali se encaixaria feito luva
Para o que seria o maior título
De todos os tempos do futebol.
E, se Paolo Rossi fizesse trezentos gols,
Você haveria de fazer outros trezentos e trinta,
Com passes precisos de Falcão, Zico, Cerezo
E Sócrates, o quadrado mais mágico
Que alguém já desenhou.

Perdoe-me tantas conjecturas, Romário,
No dia da sua despedida com a camisa
Da Seleção Brasileira.
É que você merecia uma Copa do Mundo
Mais brilhante que a de 94,
Conquistada apenas nos pênaltis.
No mais, você foi sempre impecável:
Maior artilheiro de todos os tempos,
Da grande área.

Publicado no Diário do Rio Doce, em 27 de abril de 2005.

(Pedro Ramúcio)

VIOLÃO BOSCO

Sempre ad(mirei) sobremaneira a maneira como João Bosco e seu violão se (con)fundem dentro das canções. Vislumbro neles um elo a mais que cordas e mãos a percutirem som e vibração. Há ali um enlace (nupcial?) a mais, ou menos me engano. João leva seu violão pro palco como quem atrai a noiva prum altar: casamento perfeito entre instrumento e artista; intensa entrega no esfregar-se um no outro que até parece passos de uma dança, ou mesmo gestos de um ato sexual. Eu, de minha parte, não tenho nenhuma dúvida de que as algaravias que João profere durante o coito, digo, canto, sejam orgasmos musicais. Ainda bem que Aldir é psi.

O violão conversa
Com ninguém.
Menos com João,
Com João
O violão conversa.

E eu não sei quem
Com quem, quem canta.
Se João tem voz de violão,
E o violão de João tem vocais
Cordas a mais na garganta.

O violão namora
Com ninguém.
Menos com João,
Com João
O violão namora.

E eu não sei quem
Cai nos braços de quem
No vai-e-vem da canção,
Se o violão desvira mulher
E João delira ser homem.

(Pedro Ramúcio)

O MAIOR POETA BRASILEIRO VIVO

Dizem alguns 'especialistas em arte' que o atual Grande Poeta brasileiro seria Ferreira Gullar. Ele próprio desconcorda de quem concorda com isso. Drummond recusava veementemente o termo, embora o merecesse segundo quase unanimidade. Fernando Pessoa escandalizou Portugal, quando surgiu já proclamando-se um supra-Camões. Eu, antimineiramente, resolvi entrar na discussão:

O maior poeta brasileiro vivo, sou eu.

Pasmem, não é Ferreira Gullar.

Os meus poemas são mais sujos que os dele,

A minha poesia (ao computador) exprime

Mais vanguarda que os galos de outrora dele.

Minhas rimas que não rimam com nada

Inventam melhor não haver uma estrada

Onde passem versos em vez de bois

A caminho de matadouros, ou de meu estômago

Vazio...

O maior poeta brasileiro vivo, não sou eu.

Grasnem, deve ser mesmo Ferreira Gullar.

Os meus poemas são menos límpidos que os dele,

A minha poesia (ao computador) exprime

Menos vanguarda que os galos já antigos dele.

Minhas rimas primas convertem menos lágrimas

Dos olhos de minha amada do que as dele,

Dos olhos da amada dele...

O maior poeta brasileiro vivo, é Ledo Ivo.

(Pedro Ramúcio)