DEZ ANOS COM E SEM JOÃO CABRAL DE MELO NETO

Citada uma declaração de João Cabral numa postagem anterior, lembro este poema que comecei quando o grande bardo pernambucano partira da lida vertical. Em outubro de 1999 eu apenas escrevi a primeira estrofezinha e a guardei numa gaveta. Agora lendo o grande jornalista mineiro Alécio Cunha citar em seu magnífico blog Ler, Reler, Viver... que a data de dez anos sem Cabral estaria passando sem as merecidas homenagens, principalmente no Brasil, resolvi dar cabo à empreitada empreendida lá atrás. Avante, então:

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Com suor, essa mão
Espalha o pó e o pólen
Do poema inda virgem:
Zangada inspiração.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa rima no chão,
Rama que não podem
Desbastar das mãos do Homem,
É um rio sem contramão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse rio em questão
Sobe na estiagem.
Pro tempo, qual barragem?
Saudade é inundação.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse oceano-sertão
Precisa de drenagem.
Confusa sua paisagem,
Sol e chuva se lavam.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa poça, alçapão.
Líquida hospedagem.
Hóspede sem plumagem:
Só o ladrado de um cão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse poço, prisão.
Lodo por toda margem.
Nódoa na mútua imagem:
Os pixels da ilusão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse fosso, fusão.
Fósforo pós-fuligem.
Fóssil sem data; origem.
Cisterna em combustão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse brejo, vulcão.
Sertanejos que fingem.
Violeiros que tingem
De silêncio a canção.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa gota, erosão.
Água de árida nuvem,
Neve de leve friagem.
Fiado o fio do algodão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

(Pedro Ramúcio)

INFERNIZANDO ROBERTO MENDES

E por falar em Roberto Mendes, qual poeta não desejaria ser parceiro desse gênio da música? Qual palavra não se extasiaria ao ser cantada e/ou declamada por esse moço de voz que agasalha? Qual acorde não fará haver mais harmonia, ao ser dedilhado no braço mágico do violão desse rapaz? Em silên-cio, meus versos gritam por mim:

Composições com posições que só você põe
No braço mágico do seu elástico violão,
Melodias ao meio-dia da imaginação
Que só você cria pensando com o coração.

Você bem que podia de vez em quando,
Quando a tarde traz sua tez já fria,
Vestir meu verso com sua música multidor -
Perfeita roupa pra enfeitar minha poesia.

Você bem que podia ao menos uma vez,
Quando a noite fria faz fogo de palha na Bahia,
Vestir meu verso com sua voz que agasalha -
Perfeita malha pra aquecer minha poesia.

Composições com posições que só você põe
No braço elástico do seu plástico violão,
Melodias ao meio-dia da imaginação
Que só você cria pensando com o coração.

Roberto, meu irmão, você bem sabe que viramos parceiros à primeira vista.
E não seria preciso assinarmos juntos uma canção para tal finalidade,
afinal nossa amizade parece mesmo música pronta sem ninguém compor.

(Pedro Ramúcio)

AMARES QUE VÊM PRA BEM

Um dia voltei de um passeio à Bahia (você nunca foi à Bahia? Então, vá!), mais precisamente Santo Amaro de Roberto Mendes, e trouxe incubado em mim este poema:

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar a Sagrada Escritura de Guimarães Rosa
Amar o verso de Machado
e de Bilac, a prosa

Amar a rima íntima de Jorge Portugal
Lágrima que derramo sem sal
Tiro com que me firo e viro imortal

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar cada pessoa do Pessoa
(Toda a gentil epifania de Bethânia)
Que ressoa uma religião tão boa em mim

Amar de toda maneira o mineiro Drummond
E o pernambucano Manuel Bandeira
E a canção maior do carioca Caetano Veloso

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar intransitivamente num transe fraterno
(Que vai dar na dor de amar sem remédio)
Essa farmácia espiritual que somos

Amar até o último mísero minuto zero
(Deus nos livre do fogo fátuo da paixão)
Com a leveza de uma reza que leva e não traz

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra: amar

(Pedro Ramúcio)

CÁSSIA ACÚSTICA

No final de 2001 eu brincava um baralhinho com amigos quando uma emissora de Rádio anunciou a morte da Cássia Eller; era a noite de 29 de dezembro, vinte e uma horas mais ou menos quando ouvi, paralisado, a notícia. Abortei as cartas e fui pra casa. Foi uma bomba pra mim aquele anúncio, pois, alimentava até então o desejo secreto de ouvir Eller interpretando uma letra de canção minha. Além, claro, de já admirar sobremaneira todo o repertório dela e, antes de tudo, toda sua força como cantora. Das maiores, com certeza. Desde ali, durante alguns meses eu fiquei me devendo estes versos, que, tempos depois, o grande cantor e compositor (perguntem a Roberto Mendes e Paulinho Pedra Azul) da novíssima geração, Samuel de Abreu, musicou linda e comovidamente. Eis-nos:


Quando eu tiver a minha canção,
Ela jamais será cantada pela Cássia Eller.
Por que eu não fui poeta antes, então?
Antes de a Cássia partir, dezembro
Agora só me resta o dia amanhecendo
E poder ouvi-la nos versos de outro compositor,
Com ciúmes e inveja tão nobres quanto eu tecendo
A mesma trilha de um blues do Sergio Sampaio
E ousar sonhar isto será pelo menos um plágio.

Quando eu tiver a minha canção,
Ela jamais será ouvida pela Cássia Eller.
Por que eu não fui cantor antes, então?
Depois que a Cássia partiu, janeiro
Só me restou essa tristeza o ano inteiro
E tecer a sílaba de um samba sem paixão nem dor,
Cantar minha rima pobre como um falso desespero.
Cássia fartou-se da vida feito da música, Vandré
Mas deixou sua voz gravada na mais perfeita acústica.

(Pedro Ramúcio/Samuel de Abreu)

FUTEGRAFIA

Soneto encomiástico dos cinquenta anos do Maracanã (1950-2000), terçando sobre os dois maiores jogadores que se eternizaram nesse templo do futebol, Pelé e Garrincha.

Gol é música muda, melodia
Que vemos da arquibancada, encantados.
Futebol! Épico de alva grafia,
Com rimas lidas nos passes traçados.

Posso ouvir, com olhos esverdeados
Que tenho, o que adia a minha miopia:
Bola, a que o jogador, pelos gramados,
firula entre os pés, tecer cantoria.

Ah! Dá na gente vontade de dançar
Quando se lembra dos gols do Pelé
E daqueles que ele inventou de errar.

Cada drible do Garrincha eu sei que é
Um acorde de canção a ressoar
Em nosso ouvido colado em seu pé.

Dedicado a Nelson Rodrigues, que via futebol
com os olhos da imaginação.

(Pedro Ramúcio)

SANDÁLIAS PARA A POETA ADÉLIA PRADO ANDAR DESCALÇA

Algum tempo atrás li uma entrevista da Adélia Prado, em que ela, divinamente mineira, declarou, entre outras iluminuras, mais ou menos isto aqui: "poesia é coisa muito boa de fazer." Tal afirmação me fisgou na alma, e como um peixe-poeta tentei sobreviver nos versos abaixo, já que escrever pra mim é sempre uma espécie de morte. João Cabral de Melo Neto dizia, por exemplo, que saía do seu poema como quem lava as mãos. Eis-me pescado de vez:

_ Coisa boa de fazer é poesia!
Boa para quem não faz.
Se não for um Salmo: uma heresia.
Não componho mais.

Suponha-se a rima feliz,
E a dor de quem a cria?
Psiu! Palavras são armas vis,
Disse-me certa vez uma cotovia.

Feito o verso, no limbo jaz.
Escrita, está torta a ortografia.
Portanto não componho mais,
De mim mais nenhuma algaravia.

Poema selecionado para o livro do 1º Concurso Digital
de Poesias da internet brasileira, do site TALENTOS.

(Pedro Ramúcio)

ESTUDANDO TOM ZÉ

Tom Zé é um zero a direita,
Seja feita sua multiplicação.

Tom Zé é o terceiro olho nu,
Seja feita nossa desmiopização.

Dedicado a Décio Pignatari, ao cubo.

(Pedro Ramúcio)

FAGNATISMO

Homenagem ao artista que já foi meu (e de muita gente) ídolo maior na música brasileira. Pena que ele perdeu um pouquinho (que para um gênio sempre é muito) o rumo por que começou um dia, lá atrás, sua então irretocável carreira. Esse cearense fazia chover no sertão...

Palco, um parto de morte pra viver mais
Quando vem e canta o cândido Raimundo.
Parece com um lúcido coma profundo
Ou ver o cosmo ancorado em nenhum cais.

Quando vem e canta o cândido Raimundo
Ficam mudos os passarinhos nos quintais,
Nos verdes mares calam-se os temporais,
As ciganas não falam do Astro Vagabundo.

Mas nem os cem milhões de versos que eu fizer,
Além da minh'alma a sonhar perdidamente,
Serão capazes de traduzir o que sente

O coração alado de um mortal qualquer,
Quando ouve sangrar no ar o canto do Fagner.
Eu de mim não sei de outro igual tão diferente!

Dedicado a Robério Coelho e Roberto Lima.

(Pedro Ramúcio)

TELÊ FUTEBOL CLUBE

Eis o pontapé inicial deste blog (batizado de CANTO GERAL DO BRASIL) destinado a cultuar em verso & prosa a arte e a cultura dos que fazem cultura e arte no Brasil. Um blog criado para cantar os cantos de todos os cantos do Brasil. Começo por meu Mestre Telê Santana, ídolo e exemplo de caráter e dedicação profissional.

"Uma ode do poeta valadarense Pedro Ramúcio
ao mestre Telê Santana, mentor de grandes conquistas
para o futebol brasileiro." (Ney Santana, do Diário do Rio Doce)

O pontapé inicial deste poema
é para falar de um ponta -
o Fio de Esperança -
tricolor dos pés ao coração:
Telê Santana.
__Ontem te vi na televisão, Mestre.
Quase chorei, chorei quase triste.
Mas como ficar triste entre tantas
lembranças que se guardam na alma?
Fiquei foi emocionado demais,
como sempre ficava (e fico),
vendo
os times que você, Mestre, treinava.
Os jogadores transformavam-se,
sob seu comando, todos em craques.
E os craques transformavam-se
em deuses
de jogar futebol na Terra.
Sob seu comando, até os beques
viravam craques.
Porque seus times só jogavam
para frente,
altivos e valentes todos,
concertistas do espetáculo único
do gol.
Sei bem que sob seu comando
a Seleção Brasileira não ganhou
duas Copas do Mundo:
em 1982, na Espanha - derramada
a lágrima na derrota eterna;
em 1986, no México - adiada
a sua hora do triunfo final.
Mas, assim, Mestre Telê, podemos
admirar você,
não porque seus times sempre
ganharam tudo
e, sim, porque seus times deram
tudo sempre ao futebol.
Nenhuma glória é feita só de vitórias,
como nem toda medalha é coberta
só de honras.
E a sua glória, como só a dos imortais,
não caberia num julgamento humano:
fracassado ou vitorioso?
Você, o evangelista do futebol,
que escreveu cartas de São Paulo aos romanos
e hispânicos;
vitorioso ou fracassado?
você, novo Gandhi do esporte, a defender
a não-violência entre atletas e torcidas
até a morte.
O pontapé final deste poema é,
justamente, para lembrar
que nenhum jogador sob seu comando
parava uma jogada a pontapés.
Sob seu comando, Fio de Esperança,
eram verdes os cartões
que os jogadores recebiam,
inscrito neles:
glória ao Mestre Telê,
assim na grama como nas arquibancadas.

A prorrogação deste poema, Mestre,
é para contar que apesar de sua ausência
no comando técnico de um time de futebol,
é eterna a frequência do seu nome
na memória dos apaixonados pelo
futebol-arte.
O futebol como um quadro que Picasso
assinaria embaixo,
o futebol como uma canção que Beethoven
assinaria embaixo,
o futebol como um poema que Camões
assinaria embaixo,
o futebol como um sonho que eu tive
e virou poesia.

(Pedro Ramúcio)