Porque nem sempre se pode roubar a cena, roubei o título deste poema...
Uns lutam a vida inteira e são inprescindíveis: simples pensar do imprescindível Bertolt Brecht.
Uns passam, outros perpassam nuvens indevassáveis.
Um é baiano e está lançando o livro com DVD "Sotaque em Pauta - Chula: o canto do Recôncavo baiano", juntamente com Nizaldo Costa.
Para acordarmos, às vezes, é preciso passar pelo pesadelo.
Ronaldo Fenômeno (ainda sou fã de Reinaldo tanto quanto ou mais) anunciou, no início da semana, oficialmente, o encerramento da carreira profissional, isto é, dependurou as chuteiras de ouro. Zico, outro ícone incontestável do futebol, disse que gostaria de ter jogado com ele, pois o deixaria na cara do gol toda hora, e isso seria uma espécie de multiplicação dos gols. Eu, de minha parte, desejava escrever alguma coisa em homenagem ao maior artilheiro das Copas, mas, no momento, o máximo que consegui foi trazer um poeminha lá do fundo deste pequeno quintal de quimeras, em que cito o menino de Bento Ribeiro que brilhou pelo mundo.
Hoje uma nova página se escreve na história do Brasil. Que a leiamos com duradouro orgulho por longos séculos, torço e terço.
José Carlos Capinam é um poeta baiano que atravessou gerações de parceiros sem jamais perder o requinte de estabelecer com cada criador de melodias sobre (ou sob) seus sempre afinados versos, uma parceria ímpar. Não sei se o homenageio aqui, mas cito-o com muita alegria neste poema que me nasceu ao ouvir na memória uma canção da América dele. Soy loco por ti, Capinam.
Devo sentir que sem ti sou um sofredor
Devo sonhar que sonhar é substituir a dor
Devo saber que saber é se enganar
Devo dizer que calar é consentir sem se contentar
Devo lutar que não lutar é estar sem luz
Devo amar que não amar é carregar de outro jeito a cruz
Devo sorrir que sem sorrir o rio passa desigual
Devo cantar que sem cantar o verbo é um numeral
Devo querer que por querer faço o festival
Devo erguer que ao erguer passo do passional
Devo dispor que por dispor dispo sem desvestir
Devo compor que ao compor pareço que eu vou parir
Devo servir que servir é vir a ser fã do afã do Capinam
Devo ousar que ousar é ouvir ontem o amanhã
Devo perder que perder é fonte de encontrar
Devo temer que temer, pois, são dois a se admirar
Devo chorar que chorar é uma oração sem ajoelhar
Devo orar que orar melhora minha hora de caminhar
Devo pedir que pedir permite que eu ganhe ou não
Devo doar que doar simplesmente faz bem ao meu coração
Devo descrer que descrer desfaz o toldo azul do céu
Devo rever que rever refaz da noite um dia de véu
Devo passar que passar é o recomeço depois do fim
Devo durar que durar é o futuro de pra onde eu vim
Devo cair que cair é medir a altura mais pura de mim
Devo voar que voar é poder visitar a casa de um querubim
Devo tecer que tecer é entreter com o mesmo teor
Devo rimar que rimar é ser poeta mesmo sem um tear
Devo dever que dever é devolver o vaso ao criador
Devo propor que propor é prorrogar o prazo de entregar
(Dedicado ao baiano Roberto Mendes, atual grande parceiro de Capinam)
(Pedro Ramúcio)
Há uns dias soprou-se-me uns versos em intenção de Dali, o poeta das tintas tontas; tantas. Depois de ler "Para um quadro de Dali ou Magritte" do poeta de feiras fartas Assis Freitas, eu prometi a ele (e a mim) que lhe dedicaria o poema que estou pintando em homenagem ao artista catalão. Acontece que as estrofes engarrastanharam, e nem sei quando darei cabo ao rabo de foguete em que me meti: um poema que não quer sair...
São Paulo, túmulo do samba? Respondo com Adoniran Barbosa. Precisa mais? Oh! Musa desvairada, delirai.
O que eu faço, se me desfaço toda vez que ouço
Gal cantar o “Trem das Onze”?
O que eu arranjo, se me desarranjo cada vez que manjo
Elis mandar “Tiro ao Álvaro”?
Ah! Adoniran João Rubinato Barbosa,
Nunca vi tanta poesia como em sua prosa!
Ou maior prova de carinho
Que fazer uma aliança
Com a corda Mi do cavaquinho!
(Dedicado a Renato Braz e Samuel de Abreu, paulistas da gema)
(Pedro Ramúcio)
Em 9 de outubro de
Em outubro passado, eu postara aqui no Canto Geral uma singela homenagem a esse pernambucano do mundo, após ler, em artigo do craque Alécio Cunha (que faleceria um mês depois, em decorrência de um AVC, na flor dos seus tenros 40 anos de idade), a pouca repercussão, principalmente no Brasil, dos dez anos da morte do autor de "Morte e Vida Severina".
Hoje reposto o poema com que tento, à minha mineira maneira, reverenciar o grande artista do verso que exercia o fazer poético pelo rigor e pela razão, abolida inspiração.
E eu não poderia deixar de dizer da tristeza que também sinto com a perda do grande artesão da palavra que foi Alécio Cunha (com quem eu estreitava laços via e-mails, torcendo virasse amizade; num, ele me respondeu sobre este mesmo poema, seco feito o poeta de "Uma Faca Só Lâmina": "poema bem elaborado").
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Com suor, essa mão
Espalha o pó e o pólen
Do poema inda virgem:
Zangada inspiração.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Essa rima no chão,
Rama que não podem
Desbastar das mãos do Homem,
É rio sem contramão.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Esse rio em questão
Sobe na estiagem.
Pro tempo, qual barragem?
Saudade é inundação.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Esse oceano-sertão
Precisa de drenagem.
Confusa sua paisagem,
Sol e chuva se lavam.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Essa poça, alçapão.
Líquida hospedagem.
Hóspede sem bagagem:
Só o ladrado de um cão.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Esse poço, prisão.
Lodo por toda margem.
Nódoa na mútua imagem:
Os pixels da ilusão.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Esse fosso, fusão.
Fósforo pós-fuligem.
Fóssil sem data; origem.
Cisterna em combustão.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Esse brejo, vulcão.
Sertanejos que fingem.
Violeiros que tingem
De silêncio a canção.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
Essa gota, erosão.
Água de árida nuvem,
Neve de leve friagem.
Fiado o fio do algodão.
Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.
(Dedicado a Alécio Cunha, in memoriam)
Hoje, o rabiscador de quimeras que vos digita estas mal trançadas linhas não foi almoçar na casa da sogra da musa-esposa. Amanhã, tudo será como antes, noves fora tudo.
Enquanto, no outro quarto, o rapaz da loja de móveis
Monta o guarda-roupa novo que abrigará velhas indumentárias,
Eu penso num poema de Mallarmé.
Será que o rapaz que monta o velho guarda-roupa
Já pensou num poema de Mallarmé, ou não?
"Daqui a pouco chega a musa-esposa,
Dona do guarda-móveis em meu peito,"
Ela que sonhava com um guarda-roupa novinho
Ficará feliz de saber que a loja de móveis usados
(As lojas só vendem móveis usados; novos, só a fábrica)
Já mandara o montador de móveis que agora, no outro quarto,
Brinca de quebra-cabeça, juntando as peças numeradas
Que formarão um velho móvel chamado guarda-roupa,
Enquanto eu lembro dum poema de Stéphane Mallarmé.
Enquanto eu nem sei se o rapaz que monta o guarda-roupa
No outro quarto, ele que acaba de virar poema,
Num quebra-cabeça feito de palavras que eu brinquei de montar,
Já pensou, algum dia, nalgum verso de Mallarmé.
(Pedro Ramúcio/AL-Chaer)
Por esses remunerados dias recebi via e-mail umas cantigas causadoras de fagulhas e lágrimas, estas que nos lavam a alma e aquelas que percorrem espinhas dorsais. Tudo, obra e carinho do cronista de poemas sempre lindos, ele, não por acaso e jamais por qualquer ocaso ocasional, fã do afã do poeta das crônicas mais lindas, Rubem Braga.
Vez por outra ouço aqui e acolá que o bardo baiano, o grande Caetano Veloso, não é mais o mesmo. Num domingo desses, por exemplo, o Fagner disse no programa "Conexão Roberto D'Ávila", pela TV Brasil, que o pai da Tropicália hoje escreve pouco e fala muito...
Outro poeminha de mesma safra e colheita das metáforas anteriores.
Olá, pessoal da pesada e da minha mais prezada apreciação. Estive - tive que estar - ausente do blogue por alguns intermináveis dias: uma cirurgia urgente que eu deveria ter realizado há uns dez anos, mas só no último 30 de junho criei asa e coragem para enfrentar o fio da navalha. Oxalá, correu tudo bem. Agora, minhas hemorreimas não são mais desculpas esfarrapadas (pimenta no dos outros é refresco, né!) para eu não trabalhar - ah! como dói -, não postar minhas 'maus' trançadas rimas, não viajar pela aí em busca de tertúlias fulgurantes, não ir mais vezes a Santo Amaro da Purificação - Vila do meu Feitiço -, não cumprir alguns compromissos tão simples e corriqueiros, nem outros pequenos poréns para além da minha mínima capacidade de persuasão poética...
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