CANTO GERAL DO BRASIL (e outros cantos)

CLARO ECLIPSE

2011-09-26T14:07:00.010-03:00

Quem escreve sempre recebe uma encomenda aqui, outra acolá: olerê, olará. Há tempos me foi pedida uma letra de canção, dois anos mais ou menos. Ensaiei daqui, rabisquei de lá, e nada digno de nota, de notas. Por fim, saíram logo duas letrinhas: AQUELA LETRA e esta aqui, riscada logo após a primeira que emperrara por algum tempo:

Até amanhã eu te disse e já hoje
Este bendito dito dia
Em que eu te faria uma letra de canção
Com todo esmero e o requinte
De milionárias rimas ricas
Líricas à la Baleiro
Líricas à la Baleiro

E já que hoje é o amanhã de ontem
E será o ontem de amanhã
Pago minha dívida com outra promessa
Pois o mesmo sol que cessa à noite
Faz-se eclipse em meu refrão
De uns tempos pra cá
Não tenho sido lá um Chico César
Não tenho sido lá um Chico César

(Pedro Ramúcio)

SUASSUNA ETÉREO

2011-09-16T20:18:00.012-03:00

Enfim um poeta que é contra a Morte, essencialmente a dele.

Paraíba, minha mãe
Pernambuco, meu pai

Taperoá, Taperoá
Onde hão de não me enterrar

__Uma estrela é pra costela do céu

(Dedicado a Caetano Veloso, a quem um dia assisti
lendo lindamente, na TV, o tercerto de Ariano:
"Por isso, não vou nunca envelhecer:
com meu Cantar, supero o Desespero,
sou contra a Morte e nunca hei de morrer.")

(Pedro Ramúcio)

ALITERAÇÃO

2011-08-20T11:18:00.011-03:00

O verso é uma vontade de voar.

Santos Dumont, poeta dos ares,
Tal vez tenha composto o grande
                        Poema humano
Quando sonhou de inventar o avião.
Nunca ninguém deu mais asas à
                              Imaginação,
Nunca ninguém chegou mais perto
                                      De Deus.

Eu que me guio com o remo das rimas,
Que ando sempre à deriva,
Que derivo do sonho,
Ponho meus olhos no infinito
E ao menos nesse momento de silêncio
                                               E grito,
Imito: faço bis ao 14 Bis.

O verso é uma vontade de voar.
O verso é a mais velha vontade de voar.

(Dedicado a Zelito Viana e seu "Bela Noite Para Voar")

(Pedro Ramúcio)

POEMA RETO

2011-07-28T14:07:00.006-03:00

A beleza está na curva, nas curvas.
__ Benditas curvas de Oscar Niemeyer!

(Dedicado a LARAMARAL, poeta certa do cerrado)

(Pedro Ramúcio)

POETAS DE RESPONSA

2011-07-09T10:26:00.024-03:00

A cada poema uma obra-prima!
Assim é, amigos, e sempre o será:
Se quisermos ser poetas de responsa.

Só com um milagre não se faz um Cristo,
Nem dois mil gols inventam outro Pelé.

(Dedicado a Fernando Pessoa, de tantas "Tabacarias".
Dedicado a Marcantonio, do "Diário Extrovertido", de super"Bangs!")

(Pedro Ramúcio, de cacófatos mil)

NA DOR LIDA DE UM FINGIDOR

2011-06-29T13:24:00.015-03:00

13 último, Fernando Pessoa fez 123. Da adolescência, terrrrrrrrrremoto tempo em que comecei a ler o imenso poeta português (que escrevia de pé/e era outro a cada vez), relembro este poeminha guardado na 'parede da memória':

Sempre que leio, escrevo.
Do que li, escrevo o que não li:
O que lesse, lido em mim.
Há pouco lia Fernando Pessoa.

(Dedicado a todos que um dia tiveram
"lágrima nos olhos de ler o Pessoa")

(Pedro Ramúcio)

MÃOS DE MANASSÉS

2011-06-20T17:28:00.012-03:00

Adelson Viana e Manassés

Quando Raimundo Fagner era um dos maiores intérpretes da MPB e tinha uma das melhores bandas do Brasil, o cearense Manassés fazia parte desse time e era, sendo-o ainda, um dos maiores craques com um instrumento nas mãos, as cordas partindo diretamente do coração, alado coração de inspirado instrumentista e compositor. Para o grande Manassés de Sousa semeio aqui uns pares de versos (fossem ímpares!) como agradecimento por tanta coisa bela que dele, de lá de Paris, daqui de Fortaleza, para além de Brasília, já pude ouvir.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra moer músicas com meus pés.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra coser líricas com meus pés.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra colher pássaros com meus pés.

Nômade, uma palavra de amor.
Uma palavra de amor, nômade.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra verter mágicas com meus pés.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra tecer sílabas com meus pés.

Eu queria ter mãos de Manassés
Pra deter exércitos com meus pés.

Nômade, uma palavra de amor.
Uma palavra de amor, nômade.

(Dedicado a Roberto Lima, poeta que pinta crônicas
com as tintas de Renoir e Rubem Braga;
Dedicado a Márcia Cristina Lio Magalhães, mineirinha
que virou paulista e está cearense, do blogue "Poetar é Preciso")

(Pedro Ramúcio)

QUALQUER VALIOSA COISA

2011-06-01T19:27:00.005-03:00

O que fazer
Quando quero fazer
E não sei o que fazer?
__ Fazer uma canção!

O que dizer
Quando quero dizer
E não sei o que dizer?
__ Dizer um poema!

Breve, leve.
Leve, longo.

E que lembre, de janeiro
A janeiro, a sangue e fogo,
Desesperadamente,
Qualquer valiosa coisa
Do poeta Pablo Neruda.

(Pedro Ramúcio)

FILHO PELA CULATRA

2011-05-06T20:51:00.007-03:00

Vim
Dum
Ventre
Quente
Que me
Atirou no
Frio oco
Do mundo.
Somente
Tenho
O consolo
De ser mor-
Tal. Tal
Qual
Um vírus.

(Dirigido a Osama - que não amava ninguém - Bin Laden)

(Pedro Ramúcio)

TINHA UM PÊNALTI

2011-04-20T12:39:00.005-03:00

Prometi um poema pro Zico, um dos maiores que a bola já conheceu. Ei-lo, surrupiado ao Drummond: um dos maiores que a palavra já conheceu.

No meio da Copa tinha um pênalti
Tinha um pênalti no meio da Copa*
Tinha um pênalti
No meio da Copa tinha um pênalti

Nunca me esquecerei desse acontecimento
Na lida de minhas chuteiras tão consagradas
Nunca me esquecerei que no meio da Copa
Tinha um pênalti
Tinha um pênalti no meio da Copa
No meio da Copa tinha um pênalti

Mas a vida não se resume a um pênalti
Vai, Zico! ser craque por todo o sempre

*Copa do Mundo de 1986, no México

(Dedicado a AL-Chaer, craque de Goiânia)

(Pedro Ramúcio - perna de pau de Valadares)

"TEATRO DA VIDA"

2011-04-13T08:31:00.005-03:00

Porque nem sempre se pode roubar a cena, roubei o título deste poema...

Você vai ao teatro
E depois do terceiro
Ou quarto ato
Depois de o drama
À plateia, exposto
Aplaude com saúde
A tragédia dos outros

(Abram-se as retinas)

(Dedicado a Lara Amaral, do "Teatro da Vida")

(Pedro Ramúcio)

O POETA GARCIA LORCA RESSUSCITA UM INSTANTE

2011-04-01T14:25:00.009-03:00

Uns lutam a vida inteira e são inprescindíveis: simples pensar do imprescindível Bertolt Brecht.

Nenhuma aurora trará de volta o poeta
O poeta que se perdeu pelas noites
O poeta que não se rendeu aos açoites
O poeta que não se curvou aos algozes
O poeta que era e tinha mais de mil vozes
O poeta que agora descansa nalguma tarde
Feita para seu poema em forma de fogo
E sangue

Nenhuma tarde ainda que liberta trará de volta
O poeta que se partiu rútilo pelas manhãs
O poeta que pariu rios de águas salgadas e sãs
O poeta que desdenhou a sanha de seus assassinos
O poeta que desenhou nos muros novos destinos
O poeta que agora repousa nalguma noite
Perfeita para seu poema em forma de lodo
E luzes

(Dedicado ao bardo de Braga Jorge Pimenta, que andara lendo Lorca recentemente)

(Pedro Ramúcio)

JOSÉ ALENCAR SOBE ÀS NUVENS

2011-03-30T19:44:00.007-03:00

Uns passam, outros perpassam nuvens indevassáveis.

Com fé de Alencar,
Mover montanhas.

(Pedro Ramúcio)

QUEREM FRÁTRIA

2011-03-21T22:33:00.019-03:00

Um é baiano e está lançando o livro com DVD "Sotaque em Pauta - Chula: o canto do Recôncavo baiano", juntamente com Nizaldo Costa.
Outro é mineiro e está às voltas com o projeto "Minha Pátria, Minha Língua", criado juntamente com Carlos Borges, que receberá em abril, para uma rodada boa com o intuito de promover o idioma português - tupiniquin - e a literatura brasileira no exterior, o escritor e romancista gaúcho Luis Fernando Veríssimo, nos EUA.
Eu tenho muito orgulho de ser amigo deles, que aguentam das minhas, coitados.

Tem dois Robertos que fazem morada em meu peito,
No lado esquerdo, onde ambidestro bate o coração.
E cada batida tem o tom de dividida, sino estreito
De uma religião chamada poesia,
Devassa devoção.

Acontece que os dois Robertos, por meu mau feito,
Mas palavra de honra, jamais minha mínima intenção,
Furtaram-se, mútuo assalto, a um abraço deles de direito,
Frustrado encontro, em que, tonto,
Fui de fato o ladrão.

Era pra ser em Belo Horizonte, capital que espreito
Nesta alma minha tão sonhadora, Esquina da Canção.
Roteiro digno de Rossellini, Tertúlia do melhor confeito,
Convidados de prima compondo
Orquestra à ocasião.

Palma de Ouro para o elástico elã de anfitriã
E anfitrião.

Da Bahia viria Roberto Mendes, singullaríssimo sujeito,
Poeta que rima acordes no rio de cordas do seu violão.
Dos Estados Unidos pintou nosso craque cronista eleito
Roberto Lima, mineiro dru-mundo
E suas pétalas na mão.

Tudo pavimentado, chance de nenhum contra-efeito:
É sabido que mineiro não perde o trem; baiano: o avião.
Porém, ah, porém, não se glosa sempre todo proveito,
Sonho é semente que dá flores, frutos, frases,
Filmes ou não.

Meus bons amigos foram se encontrar, eu satisfeito,
Inda que nem mo saibam, no sotaque em pauta da paixão,
Posto que ambos, em ditirambos por nossa pátria e leito,
Lutam por preservar o idioma brasileiro,
Frátria razão.

Precisariam eles, me pergunto, de minha
Prestidigitação?

(Dedicado a Mariana Botelho, autora do livro de poemas
"O Silêncio Tange o Sino", que ainda não li mas já gostei)

(Pedro Ramúcio)

TSUNAMIS

2011-03-16T21:53:00.029-03:00

Para acordarmos, às vezes, é preciso passar pelo pesadelo.

Pode o que não pode ser,
Pobre a pedra de ouro.
Pode a manhã amanhã nem nascer,
Matam a alma para revender o couro.

Pode o mar não se conter,
E vir bater à sua porta.
Pode o que não pode ser:
Celebram a vida, ainda mais se aborta.

Pode tanto ser tão pouco,
Pode o que não pode ser.
Preso o pássaro solto,
Deixam a lógica aos loucos se perder.

Pode a birra virar ira,
O irmão te fira a bel-prazer.
---------------------------------,
Ah! Pode ser o que não pode ser!

(Dedicado ao poeta e engenheiro Al Chaer, de Goiânia -
Césio-137, nunca mais!
Para a psicóloga e escritora Lígia Paz, de Blumenau in Curitiba pour Manaus -
autora do livro da capa verde "O Segredo Dos Invejáveis")

(Pedro Ramúcio)

ATIRE A PRIMEIRA PÉTALA

2011-02-16T19:46:00.004-02:00

Ronaldo Fenômeno (ainda sou fã de Reinaldo tanto quanto ou mais) anunciou, no início da semana, oficialmente, o encerramento da carreira profissional, isto é, dependurou as chuteiras de ouro. Zico, outro ícone incontestável do futebol, disse que gostaria de ter jogado com ele, pois o deixaria na cara do gol toda hora, e isso seria uma espécie de multiplicação dos gols. Eu, de minha parte, desejava escrever alguma coisa em homenagem ao maior artilheiro das Copas, mas, no momento, o máximo que consegui foi trazer um poeminha lá do fundo deste pequeno quintal de quimeras, em que cito o menino de Bento Ribeiro que brilhou pelo mundo.

Se o físico Renato Braz sofre de amor
Se o músico Roberto Lima sofre de amor
Se o cantor de ópera, o operário
Pedro Ramúcio sofre fingindo de amor
Se o matemático Wagner Tiso sofre de amor
Se o empresário de moda Renato Russo sofria
De amor

Se o arquiteto Paulinho da Viola sofre de amor
Se o escritor Luís Inácio Lula da Silva sofre de amor
Se o autor de novelas Ronaldo Nazário sofre de amor
Se o economista Arrigo Barnabé sofre de amor
Se o astronauta Sivuca sofria de amor

Se o pastor luterano Roberto Mendes sofre de amor
Se o ecumênico budista Pelé sofre de amor
Se o pintor Marco Van Basten sofre de amor
Se o médico Carlos Drummond de Andrade sofria
De amor

Se o tenista Raimundo Fagner sofre de amor
Se o político (ops!) Gilberto Gil sofre de amor
Se o dançarino Faustão sofre muito de amor

Se o contador de anedotas Geraldo Vandré sofre
Calado de amor

Tudo está no seu lugar, graças a Deus

(Pedro Ramúcio)

ANTE O CANTO ANCESTRAL DE FERNANDO BRANT

2011-02-01T20:02:00.017-02:00

Amigos, tenho postado pouco. Mas para quebrar o (des)encanto, esta singela homenagem a um dos maiores poetas da canção brasileira:

Ante o canto de Fernando Brant
Eu me encanto bem muito antes
De a primeira sílaba se dar
De o segundo acorde ressoar
Seu canto é ancestral
Ao que a gente se mente
Tão diferente, tão de frente
Pressente nossa vã travessia
Um querer que não nos cabia
Contentamento descontente

Ante o canto de Fernando Brant
Eu me espanto bem muito antes
De a segunda vírgula se dar
De o primeiro verso ressoar
Seu canto é sensual
Alma animal da gente
Tão de frente, tão diferente
Encontra paz na despedida
Um sabor de morte e vida
Severina sorte, San Vicente

(Dedicado a Tadeu Franco, passarim de Itaobim)

(Ramúcio Pêdro)

POSE E POSSE

2011-01-01T17:29:00.005-02:00

Hoje uma nova página se escreve na história do Brasil. Que a leiamos com duradouro orgulho por longos séculos, torço e terço.

Que obra, manobra de minha alma,
Herdarei como deixada aos leitores
Que me lisonjearão com a lembrança
De meus escritos, meus gritos guardados
Pelos ares?

Que honra, redoma de meu caráter,
Deixarei como herança luminosa,
Sol que não cessará uma noite sequer
De rebrilhar sobre meus gestos
Por meu País?

(Dedicado à Dilma Rousseff, primeira mulher a presidir o Brasil)

(Ramúcio Pedro Coelho)

RIO DESIGUAL

2010-11-30T13:31:00.007-02:00

José Carlos Capinam é um poeta baiano que atravessou gerações de parceiros sem jamais perder o requinte de estabelecer com cada criador de melodias sobre (ou sob) seus sempre afinados versos, uma parceria ímpar. Não sei se o homenageio aqui, mas cito-o com muita alegria neste poema que me nasceu ao ouvir na memória uma canção da América dele. Soy loco por ti, Capinam.

Devo sentir que sem ti sou um sofredor

Devo sonhar que sonhar é substituir a dor

Devo saber que saber é se enganar

Devo dizer que calar é consentir sem se contentar

Devo lutar que não lutar é estar sem luz

Devo amar que não amar é carregar de outro jeito a cruz

Devo sorrir que sem sorrir o rio passa desigual

Devo cantar que sem cantar o verbo é um numeral

Devo querer que por querer faço o festival

Devo erguer que ao erguer passo do passional

Devo dispor que por dispor dispo sem desvestir

Devo compor que ao compor pareço que eu vou parir

Devo servir que servir é vir a ser fã do afã do Capinam

Devo ousar que ousar é ouvir ontem o amanhã

Devo perder que perder é fonte de encontrar

Devo temer que temer, pois, são dois a se admirar

Devo chorar que chorar é uma oração sem ajoelhar

Devo orar que orar melhora minha hora de caminhar

Devo pedir que pedir permite que eu ganhe ou não

Devo doar que doar simplesmente faz bem ao meu coração

Devo descrer que descrer desfaz o toldo azul do céu

Devo rever que rever refaz da noite um dia de véu

Devo passar que passar é o recomeço depois do fim

Devo durar que durar é o futuro de pra onde eu vim

Devo cair que cair é medir a altura mais pura de mim

Devo voar que voar é poder visitar a casa de um querubim

Devo tecer que tecer é entreter com o mesmo teor

Devo rimar que rimar é ser poeta mesmo sem um tear

Devo dever que dever é devolver o vaso ao criador

Devo propor que propor é prorrogar o prazo de entregar

(Dedicado ao baiano Roberto Mendes, atual grande parceiro de Capinam)

(Pedro Ramúcio)

TERCEIRO ATESTADO DE ÓBITO

2010-11-22T14:33:00.005-02:00

Há uns dias soprou-se-me uns versos em intenção de Dali, o poeta das tintas tontas; tantas. Depois de ler "Para um quadro de Dali ou Magritte" do poeta de feiras fartas Assis Freitas, eu prometi a ele (e a mim) que lhe dedicaria o poema que estou pintando em homenagem ao artista catalão. Acontece que as estrofes engarrastanharam, e nem sei quando darei cabo ao rabo de foguete em que me meti: um poema que não quer sair...
Pra aliviar a barra e tentar ganhar tempo para cumprir com minha promessa, trago este poeminha que rabisquei ontem e, por coincidência ou acaso, ou ocasos mais que ocasionais, trata de tema similar à "elegia breve e assustada" com que me deparei há pouco lá no "mil e um poemas" do craque com as palavras Zé de Assis, ou Maradona de Ondina, como o rebatizara outro fera de rara estirpe, nosso amigo Roberto Lima, do "Primeiríssima Pessoa".

Há poemas que são apenas penas de um poeta.
Há outros poemas, porém, que são uma espécie
De ressurreição.

(Dedicado ao poeta de quinhentos mil talheres Assis Freitas)

(Pedro Ramúcio)

ESTUDANDO TOM ZÉ

2010-11-11T10:50:00.011-02:00

Tom Zé é um zero à direita,
Seja feita sua multiplicação.

Tom Zé é o terceiro olho nu,
Seja feita nossa desmiopização.

(Dedicado a Décio Pignatari, ao cubo. E à receita federal, claro)

(Pedro Ramúcio)

ADONIRAN

2010-10-29T14:03:00.006-02:00

São Paulo, túmulo do samba? Respondo com Adoniran Barbosa. Precisa mais? Oh! Musa desvairada, delirai.

O que eu faço, se me desfaço toda vez que ouço

Gal cantar o “Trem das Onze”?

O que eu arranjo, se me desarranjo cada vez que manjo

Elis mandar “Tiro ao Álvaro”?

Ah! Adoniran João Rubinato Barbosa,

Nunca vi tanta poesia como em sua prosa!

Ou maior prova de carinho

Que fazer uma aliança

Com a corda Mi do cavaquinho!

(Dedicado a Renato Braz e Samuel de Abreu, paulistas da gema)

(Pedro Ramúcio)

"ONZE" ANOS COM E SEM JOÃO CABRAL DE MELO NETO

2010-10-06T19:46:00.024-03:00

Em 9 de outubro de 1999 a poezia brazileira perdeu um de seus mestres mundiais de Literatura, João Cabral de Melo Neto.

Em outubro passado, eu postara aqui no Canto Geral uma singela homenagem a esse pernambucano do mundo, após ler, em artigo do craque Alécio Cunha (que faleceria um mês depois, em decorrência de um AVC, na flor dos seus tenros 40 anos de idade), a pouca repercussão, principalmente no Brasil, dos dez anos da morte do autor de "Morte e Vida Severina".
Hoje reposto o poema com que tento, à minha mineira maneira, reverenciar o grande artista do verso que exercia o fazer poético pelo rigor e pela razão, abolida inspiração.

E eu não poderia deixar de dizer da tristeza que também sinto com a perda do grande artesão da palavra que foi Alécio Cunha (com quem eu estreitava laços via e-mails, torcendo virasse amizade; num, ele me respondeu sobre este mesmo poema, seco feito o poeta de "Uma Faca Só Lâmina": "poema bem elaborado").

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Com suor, essa mão
Espalha o pó e o pólen
Do poema inda virgem:
Zangada inspiração.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa rima no chão,
Rama que não podem
Desbastar das mãos do Homem,
É rio sem contramão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse rio em questão
Sobe na estiagem.
Pro tempo, qual barragem?
Saudade é inundação.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse oceano-sertão
Precisa de drenagem.
Confusa sua paisagem,
Sol e chuva se lavam.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa poça, alçapão.
Líquida hospedagem.
Hóspede sem bagagem:
Só o ladrado de um cão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse poço, prisão.
Lodo por toda margem.
Nódoa na mútua imagem:
Os pixels da ilusão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse fosso, fusão.
Fósforo pós-fuligem.
Fóssil sem data; origem.
Cisterna em combustão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse brejo, vulcão.
Sertanejos que fingem.
Violeiros que tingem
De silêncio a canção.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa gota, erosão.
Água de árida nuvem,
Neve de leve friagem.
Fiado o fio do algodão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

(Dedicado a Alécio Cunha, in memoriam)

(Pedro Ramúcio)

POEMA SUGERIDO POR MALLARMÉ

2010-09-21T15:43:00.013-03:00

Hoje, o rabiscador de quimeras que vos digita estas mal trançadas linhas não foi almoçar na casa da sogra da musa-esposa. Amanhã, tudo será como antes, noves fora tudo.

Enquanto, no outro quarto, o rapaz da loja de móveis

Monta o guarda-roupa novo que abrigará velhas indumentárias,

Eu penso num poema de Mallarmé.

Será que o rapaz que monta o velho guarda-roupa

Já pensou num poema de Mallarmé, ou não?

"Daqui a pouco chega a musa-esposa,

Dona do guarda-móveis em meu peito,"

Ela que sonhava com um guarda-roupa novinho

Ficará feliz de saber que a loja de móveis usados

(As lojas só vendem móveis usados; novos, só a fábrica)

Já mandara o montador de móveis que agora, no outro quarto,

Brinca de quebra-cabeça, juntando as peças numeradas

Que formarão um velho móvel chamado guarda-roupa,

Enquanto eu lembro dum poema de Stéphane Mallarmé.

Enquanto eu nem sei se o rapaz que monta o guarda-roupa

No outro quarto, ele que acaba de virar poema,

Num quebra-cabeça feito de palavras que eu brinquei de montar,

Já pensou, algum dia, nalgum verso de Mallarmé.

(Pedro Ramúcio/AL-Chaer)

SÍMPLICE POEMA PARA O CANTO ELEGANTE DE MARGARETH MENEZES

2010-09-12T21:14:00.010-03:00

Por esses remunerados dias recebi via e-mail umas cantigas causadoras de fagulhas e lágrimas, estas que nos lavam a alma e aquelas que percorrem espinhas dorsais. Tudo, obra e carinho do cronista de poemas sempre lindos, ele, não por acaso e jamais por qualquer ocaso ocasional, fã do afã do poeta das crônicas mais lindas, Rubem Braga.
Quem me enviou as cantigas é o escritor e jornalista mineiro Roberto Lima, editor do jornal Brazilian Voice in EUA. Também responde pelos blogues Primeira Pessoa e Olho Lírico, além de colaborar às quintas-feiras no Tertúlia Pão de Queijo, blogue coletivo que me dá água na boca (vou burilando minhas estrofes esquizofrênicas, meus minipoemas). Dentre as cantigas enviadas, algumas do ex-Trovante Luis Represas, artista português que acaba de inaugurar linda parceria com a baiana-luz Margareth Menezes, pra quem eu tenho a honra de trançar este símplice poeminha:

Quando Margareth Menezes
Abre a torneira, vaza uma cachoeira (de luz)
De sua imensa garganta
Então ela entorna uma tonelada
Do seu canto tanto
Sobre nossas perenes cabeças
É que em si ela guarda Represas, Luis
É que em sol ela encerra o Recôncavo, Roberto

(Pedro Ramúcio)

VELHO CORAÇÃO DE POETA

2010-08-26T11:01:00.005-03:00

Vez por outra ouço aqui e acolá que o bardo baiano, o grande Caetano Veloso, não é mais o mesmo. Num domingo desses, por exemplo, o Fagner disse no programa "Conexão Roberto D'Ávila", pela TV Brasil, que o pai da Tropicália hoje escreve pouco e fala muito...
Será que o Sr. Caetano Emanuel Vianna Telles Veloso é bananeira que já deu cachos (e que cachos!)?
Será que 'menopausa' - menor pausa - dá em poetas?
Da minha parte tenho também Tanta Saudade de Chico Buarque!

Eu não posso mais certas rimas
Fui poeta mil anos atrás
Agora canto torto, saudade ensina
A glória é uma camisa-de-força

Por força do hábito inda sonho
Estrelas caídas no chão
Hora vivo o verso de ontem
Hoje acordo sem acordes na mão

Sou poeta por que fui poeta?
Página pede pela nova canção

Vou poeta porque fui poeta
Ainda é de trovas meu coração!

(Pedro Ramúcio)

GIRASSÓIS

2010-08-15T01:17:00.013-03:00

Por dizer de Picasso (e Pessoa tão presente em mim desde sempre) em resposta ao comentário da Dra. Vanessa Souza Moraes do "Meu divã é na cozinha" - blogue de rara lucidez - que me visitou na postagem última dedicada a Rodin, lembrou-me estes versos que o poeta e compositor Samuel de Abreu in Sampa musicou com muito talento e competência (duas versões disponíveis no youtube).

Preciso a primeira página
Preciso Picasso, Pessoa e girassol
Preciso a virgem vermelha lágrima
Preciso o peixe, a pedra e o anzol.

Preciso a terceira margem
Preciso coragem, comida e girassol
Preciso viajar a última viagem
Preciso poesia, música e futebol.

Preciso a pílula e o elefante
Preciso a coruja, a noite e o girassol
Preciso amores eternos e diamantes
Passar a tarde inteira em teu lençol.

Preciso o cacto e a primavera
Preciso o vento, o vinho e o girassol
Preciso o pêssego, a morena e a quimera
Preciso a pétala íntima, manhã com sol.

(Dedicado ao professor, poeta e engenheiro AL-Chaer de Goiânia)

(Pedro Ramúcio)

ATELIER

2010-08-08T23:30:00.005-03:00

Outro poeminha de mesma safra e colheita das metáforas anteriores.

Rodin esteve aqui
Não há braços nem pernas
Para se compor o poema
Apenas a meditação de uma lágrima
Caindo
Paralisada no ar

Ah! Rodin
Mais que o mármore
Esculpiste a alma

(Pedro Ramúcio)

METÁFORAS DESAFORADAS

2010-07-18T15:47:00.022-03:00

Olá, pessoal da pesada e da minha mais prezada apreciação. Estive - tive que estar - ausente do blogue por alguns intermináveis dias: uma cirurgia urgente que eu deveria ter realizado há uns dez anos, mas só no último 30 de junho criei asa e coragem para enfrentar o fio da navalha. Oxalá, correu tudo bem. Agora, minhas hemorreimas não são mais desculpas esfarrapadas (pimenta no dos outros é refresco, né!) para eu não trabalhar - ah! como dói -, não postar minhas 'maus' trançadas rimas, não viajar pela aí em busca de tertúlias fulgurantes, não ir mais vezes a Santo Amaro da Purificação - Vila do meu Feitiço -, não cumprir alguns compromissos tão simples e corriqueiros, nem outros pequenos poréns para além da minha mínima capacidade de persuasão poética...
Dos primeiros dias de recuperação, os mais 'inspira-dores', ofereço-lhes estes versos trazidos ao lume num dos momentos de grande gozo em que eu pude, literalmente, ver, ouvir e tocar estrelas na íntima Via Láctea que se tornou o banheiro por ocasião das minhas mais profundas meditações, se é que me entendem (rs)...

A dor é um orgasmo que não suportamos,
Espasmo da alma obtendo abster-se do corpo.
O prazer é um grito de quem está morto.
Morte? A melhor moradia que habitamos!

Alegria, alguma ilha ao Sul donde estamos.
Loucura seria achar a bússola e o barco
E volver a travessia fatal de um parto...
Porto seguro é a nuvem de que despencamos.

Pecado é o fruto maduro que não ofertamos!
Epicuro vertendo suas vestes aos céus,
Felicidade é a cidade dos tabaréus!

Aos sábios lhes baste a arte de serem bons!
Aos tolos lhes dêem outra tábua de dons!
Enquanto isso reinamos, remamos, teimamos...

(Dedicado a Frida Kahlo, quadros e esquadros em que me banho:
lagos lá em Nina Rizzi ou Adriana Calcanhoto)

(Pedro Ramúcio)

DESRENATO BRAZ

2010-06-26T08:44:00.027-03:00

Há artistas que são divisores de água, que partem o tempo ao meio, que estabelecem novas fronteiras (de paz!), que movem moinhos futuros, que descontroem muros de concreto mas erguem pontes imaginárias de luz (verdadeiros arcos-de-triunfo da humanidade), que são antenas da raça. Com sua religiosidade pacífica, pregando a não-violência, Gandhi foi um desses artistas. Com seu claro canto iluminador, Renato Braz pertence à espécie.

Quem faz assim com a voz

Põe é tudo ao contrário

O poeta salvo no calvário

O rio vai nascer na foz

Quem canta assim des’jeito

Põe é tudo arrevirado

O amor sem um pecado

O humano sem defeito

Quem lança um canto assim

Põe é tudo ponta-cabeça

O imponderável aconteça

O impossível tenha fim

Quem desfia assim uma canção

Põe é tudo detrás pra frente

O antigo de moda novamente

O moderno em liquidação

Quem traz assim o sol em si

Põe é tudo fora do trilho

O poente reluzente brilho

O breu se oriente aqui

(Dedicado ao músico valadarense Marcelo Novaes,
quem primeiro me disse de Renato Braz;
ao percussionista biquense Zé Bré, com quem simpatizei
à primeira vista: ele num programa do Boldrin,
eu em casa 'dando milho aos pombos';
ao poeta Roberto Lima, pra que a lista fique infinita...)

(Pedro Ramúcio)

PONTO E VÍRGULA

2010-06-19T16:56:00.006-03:00

Sabe aquelas vezes que você escreve em puro estado de febre, e, vãs, as palavras vão brotando involuntárias de suas mãos ávidas por descansar do dédalo que habita o teclado do computador? Estes estranhos e aninhados versos nasceram-me assim, baixados do céu ou levantados do chão, não sei ao certo, só sei que essa febre quando passa dá de novo...

Quanto tempo casto gasto pra fazer o verso

Que só faço quando lasso enlaço a lua?

Quantas rimas primas principio do precipício

Mas antes do fio o poema já chegou ao fim?

Quantos rostos toscos ponho face a face

Com o espelho do Evangelho e nasce um beijo?

Quantas palavras gastas no cio e no silêncio

Mas quando balbucio crio uma orgia de almas?

Quantas histórias desbotadas pela tinta da memória

Repinto num pedaço de papel de mim poeta?

Quantos músculos exaustos gesticulo e pulo

Por cima do mais alto muro que não cerca a poesia?

Quantos livros em branco arranco as páginas

E preencho com romances dignos de Dostoiévski?

Quantos títulos vitalícios invento sem intento

De me tornar autor de clássicos de qualquer espécie?

Quantas estrofes esquizofrênicas saltam dos meus dedos

Longos longe de eu ser uma Cecília Meireles?

Quantos cantos eternos, efêmeros ou meros

Alexandrinos miro sem a mira de um Dante ou Homero?

Quantos decassílabos esmiúço amiúde e jamais

Pude comparar-me um centímetro com Vitor Hugo?

Quantos heterônimos reais recriei ao meu redor

Fingindo para mim mesmo que eu paria Pessoas?

Paro aqui estas interrogações quase infinitas

E aborto o poema, ou repontuo-o de vãs exclamativas?

Quem me dera agora eu tivesse uma viola pra cantar!

(Dedicado a José Saramago,

que nos deixou dia 18 de junho último)

(Pedro Ramúcio)

JANELA À LUA

2010-06-12T13:27:00.009-03:00

Este pobre rabiscador de quimeras rende-se hoje no dia dos namorados todos os dias à sua musa-esposa-poeta-cantora numa cúmplice homenagem de amor e paixão.

Entre teu corpo e o meu
Foi posto o amor
Nenhum dos dois enlouqueceu
Ante o ciúme enlouquecedor...

Entre tua palma e a minha
Foi posta a paixão
Uma tão grande e a outra pequenininha
Nenhuma menor que o maior coração...

Entre teu beijo e o nosso
Foi posto o desejo
Viver de amor meu amor é tudo o que posso
Ancorar-me em teu corpo, único porto que vejo...

Entre nosso abraço e a lua
Foi posta a madrugada
Desço teu ventre e encontro, destrancada e nua
A janela da mulher que já é minha eterna namorada...

(Ramúcio Pedro)

FUTEGRAFIA

2010-06-10T20:03:00.010-03:00

Em dias de Copa do Mundo, já que o mundo todo estará ligado no evento, posto aqui um sonetinho terçando sobre o esporte das multidões.

Gol é música muda, melodia
Que vemos da arquibancada, encantados.
Futebol! Épico de alva grafia,
Com rimas lidas nos passes trançados.

Posso ouvir, com olhos esverdeados
Que tenho, o que adia minha miopia:
Bola, a que o jogador, pelos gramados,
Firula entre os pés, tecer cantoria.

Ah! Dá na gente vontade de dançar
Quando se lembra dos gols do Pelé
E daqueles que ele marcou ao errar.

Cada drible do Garrincha eu sei que é
Um acorde de canção a ressoar
Em nosso ouvido colado em seu pé.

(Dedicado a Nelson Rodrigues, que via futebol
com os olhos da imaginação)

(Pedro Ramúcio)

MINIPOEMA

2010-06-03T16:58:00.008-03:00

Esse poema foi tirado da notícia de um Poema. E por falar em notícia: o poeta maranhense Ferreira Gullar acaba de ser escolhido o vencedor do Prêmio Camões da edição 2010, a maior honraria das letras losófonas. Dia 31 de maio, recebi um e-mail da poeta Líria Porto dando-me a boa-nova, e lembrei que eu tinha este poema perdido em alguma gaveta da memória:

Não há coisa mais suja

Do que uma culpa escondida

Hoje faço anos na cidade de Governador Valadares

Se estivesse em São Luís do Maranhão não faria anos

Faria planos de outro itinerário

Só fazemos aniversário na cidade natal

Toca o telefone não atendo

Atendo atendo atendo atendo distraído

Importa-me uma congratulação?

Hoje faço mais que trinta

Amanhã vence o aluguel

Enquanto

Enquanto desbota a tinta

Mais perto de old fica a data

Durmo tarde acordo

Com a campainha

Abro um livro uma porta a boca

A página virgem a porta

Velha a porta

A boca a língua aguda muda

Halitose matinal

Mostro meu sorriso amarelo amargo

Expurgos escorrendo entre as coxas

Rasgo o dicionário me nego

A presentes

A promessas sempre me abro me rasgo

Desde o fundo abismo triste cisterna negra, meu coração

Eterna perda a vida

Os melhores versos desceram pelo ralo

Enquanto a água fria

Só a água fria escuta escutava

O que falo

O que falava

Para os azulejos para a janela de onde brotava

Brotou a manhã mais clara detrás da cortina

Sã a minha rima quebrada

Nem Gullar nem Bandeira. Meu

O POEMA NU

Não o poema

De pau duro

Muro em mim

(Meu minipoema rejeitado no jornal da faculdade

Dirigido pelo sacana do João que me pediu emprestado

O livro do Pessoa e nunca mais mo devolveu

Nunca mais será lido o verso que eu tinha escrito

Numa das suas páginas em branco

Estou bêbedo de tanto ler Fernando Pessoa

Seus versos são a minha religião)

Hoje faço mais que trinta

Amanhã o poeta de São Luís do Maranhão

Que um dia eu disse não nego nego não nego

Poeta pequeno poeta pequeno

Com todos os músculos do meu cérebro

Quando eu ainda nem tinha quatorze anos

E o professor de Literatura o maître Jerônimo

Apaixonado por poesia disse que se eu tivesse

Se eu tivesse um pouco mais de paciência

Um pouquinho menos de implicância

(Coisa de adolescente de quase quatorze anos)

Acabaria me apaixonando pelo poeta

A tinta já desbota

Tanto faz

Tanto faz tanto

Faz como fez outra vez

O gosto na boca

Outra boca quanta boca nenhum seio

Nenhuma pera para a mesa do operário

Apodrece a merenda no quadro negro

No câmbio negro desce a cotação

Da vida

Atravesso o poema apenas um rio

Apenas um rio nasce do nada

O poema nasce da tarde da noite

Do escuro do medo do esgoto

A céu aberto

A mente tapada o pão escasso a fome

De outra fome outra fome

Come minha boca minha metade maior que a carne inteira

Minha veia cômica

A risada irônica

Para o drama fui feito

Ocupo todo o quarto

Escuto barulho no portão

Quem chega quem chega quem chega chega chega

De gente no mundo chega

De perigo ao cuspir escarrar

Infestar de mau cheiro o ar

Hospitais hotéis guardam o mesmo

O mesmo não conto

Não sei se conto não sei

Estou bêbedo

Estou velho para o rebanho

Velho para a moça na praça

Sem remédio para a calvície

Sem assunto para a velhice

Sem remorso para a véspera sem

Motivo para o verso

Mas não acaba o poema

Morre o rio

Não acaba o poema

Envelhece morre o rio

Muda

A rua a represa rebenta

Mas nunca acaba o poema de tanta minúcia

O século muda

Mas não acaba o poema

Tirado de um poema

Largado no livro

Pregado na memória

Ensinado nas escolas

Proibido nas igrejas

Declamado proclamado recitado

Findo de reticências entre parênteses

Mas não acaba

O poema enquanto dura a noite

Enquanto o dia não doura

Minha lavoura inútil inútil minha costura

Agulha que não fura

Agora que não cura

Nunca acaba a hora

A era a hereditariedade

Outro era o meu ouro

Tesouro raro touro espanhol

Na tela de Picasso

Não faço um poema

Crio o primeiro passo

O primeiro olhar em direção

Ao total

(Dedicado a Roberto Lima e Robério Grego)

(Pedro Ramúcio)

PASÁRGADA PERDIDA

2010-05-29T14:25:00.005-03:00

Cismo que em algum lugar -
Nada se parece mais com um paraíso -
Existe uma Pasárgada perdida
Dando Bandeira pra mim.

(Dedicado a Nina Rizzi)

(Pedro Ramúcio)

POEMA ONTOLÓGICO

2010-05-19T14:32:00.004-03:00

Atendendo ao pedido, que para mim é mais que uma ordem, do cronista, poeta, jornalista, editor, escritor, letrista, músico, compositor, ator e torcedor do Cruzeiro, et lettera e tais, além de amigo da melhor qualidade, que só os maiores afetos podem comprar: Roberto Lima, o Betim de Betim.

Já fiz versos deverasmente ruins.
Já escrevi antologias com uma frase.

(Pedro Ramúcio)

"DRUMMOND(NIANAS)"

2010-05-12T18:34:00.009-03:00

A deferência é uma das maiores formas de reverência, e vice-versa. Vide os versos do talentosíssimo poeta Assis Freitas, que transponho, feito um rio, leito de um São Francisco caudaloso de lirismo e redemoinhos poéticos (perigoso então ficar só nas margens da poesia, e isso lembra canção de Roberto Mendes, outro baiano genial: há que naufragar nessas águas do tempo, para assim se lavar melhor), vide os versos abaixo que deságuam lá do "mil e um poemas" aqui no Canto Geral. Banhem-se, amigos! Fartem-se com esse raro percurso pela obra oblíqua e reta de Drummond, desde Itabira até Feira de Santana:

I

o amor bate na aorta:

então é preciso sangrar

II

tenho leite e jornais

todos os dias

e alguma poesia

III

as cidades e os moinhos

ficam no meio do caminho

IV

não há idade madura

as palavras apodrecem

se não forem gastas

V

consigo rimar outono

com a pedra que sonho

com sono, não

VI

já nasci gauche

o anjo torto

não era pervertido

VII

preso as minhas roupas

e alguma classe

fico cinzento e sem pátria

VIII

sejamos pornográficos

o mundo não é vasto

o mundo parece doce

como soda, raimundo

IX

queria ter nascido

em Andradina

seria uma forma

fina de rima

X

não chores meu filho

ainda há versos que

não foram escritos

(Assis Freitas)

POEMA nu BLOGUE

2010-04-25T00:16:00.013-03:00

"Este é o poema no blogue
por onde o poeta escuta
se dele falam mal
ou se o amam.
Um poema no blogue
sequioso de comentários?
São nenhum livro velho
e mais nem um livro novo
de um poeta inda mais louco
que a morte que sonhou
e contudo o provoca
a morrer nunca e sempre.
Tantos livros que a vida
empurrou para longe
de mim
mais um poema no blogue
em que o poeta se contempla
e se diz bom-dia
(ensaio de boa-tarde,
variante de boa-noite,
que tudo é a vasta noite
em seus compartimentos
nem sempre respiráveis
e todos habitados
enfim.)
Não me leias se buscas
flamante novidade
ou sopro do Pessoa.
Aquilo que escondo
e o mais que segue explícito
em negros alçapões
são notícias humanas,
simples estar-no-mundo
de um heterônimo-órfão,
um não-estar-estando,
mas de tal jeito urdidos
o roubo e a confissão
que nem distingo eu mesmo
o sentido e o solapado.
Tudo roubado? Nada.
Nada sentido? Tudo.
O blogue pouco cuida
de direitos autorais:
e a paródia mais rica
é um sinal de mais."

(Pedro Ramúcio sobre o Poema-Orelha de CDA)

"PONTARIA"

2010-04-18T23:45:00.013-03:00

É com imensa, mais que imensa alegria, que posto aqui no Canto Geral um texto de Líria Porto, artista que eu venho descobrindo com o atraso de cem anos-luz de solidão, mas agora vou em busca do tempo perdido e do cheiro de Deus que habita esta poeta, artesã que me surpreende a cada poema dotado de leveza, graça e a fina ironia dos grandes pensadores, além do hábil traquejo com a palavra escrita, que lhe escorre da alma, percorre-lhe a palma e amalgama-se no papel sempre num tiro certeiro: verso que conversa com quem o lê, língua afiada e olho no olho. Que mais posso dizer de? Que mais? Que?
Dela, eu (es)colhi, posto que esse pequeno quintal da blogosfera destina-se a homenagear grandes artistas que comoveram o mundo (ou sua aldeia, o que dá no mesmo), hoje eu semeei no Canto Geral, trazido de 'tanto mar', um tantinho de palavras em intenção de um certo Bituca, mais conhecido como Mister Milton Nascimento. Um tantinho de palavras semeadas, mas que dão a dimensão do alcance e da 'pontaria' de Líria Porto: de Araguari para BH para Miami para Brasília para o mundo...

milton minério
nascimento pássaro
caçador de min(as)

(Líria Porto)

HELOO, PAUL McCARTNEY

2010-04-11T20:31:00.018-03:00

Há alguns anos, ouvi pelo rádio, quando as Rádios brasileiras ainda tocavam os autênticos músicos brasileiros, a canção "Hello, Goodbye", dos Beatles, na voz do mineiro Milton Nascimento. E, paradoxalmente, aquela interpretação do Milton para uma canção estrangeira suscitou, em mim, imenso sentimento de brasilidade - sem falso ufanismo -, por saber que um artista nacional era capaz de impor sua marca única e pessoal ao registrar, de forma emocionada e comovedora, um grande sucesso mundial numa língua que não é a de seu povo, porém, ali tão bem representado em arte e engenho. Desde então, eu fiquei imaginando qual seria a reação do Paul McCartney quando ouvisse todo o talento do nosso Bituca (sem falso ufanismo ou xenofobia de qualquer espécie), mas fiquei delirando poder ver a cara do Paul ao ouvir sua obra ganhando tal manobra vocal.

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Cantando “Hello, Goodbye” o Milton Nascimento

Eu só queria, de repente, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “San Vicente”

Eu só queria, sábio sabiá, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “O Que será”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Travessia”

Eu só queria, por um triz, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Beatriz”

Eu só queria, tão natural, ver a cara dele quando ouvisse

O Bituca cantando “Brasil, Nome de Vegetal”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Maria, Maria”

Eu só queria, por mil razões, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Certas Canções”

Eu só queria, para emoldurar, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Conversando no Bar”

Eu só queria ver a cara do Paul McCartney quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Balé da Utopia”

Eu só queria, quem lhe dera, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “O Cio da Terra”

Eu só queria, morena menina, ver a cara dele quando ouvisse

Mister Milton Nascimento cantando “Clube da Esquina”

Eu só queria ver a cara do ex-beato Paul quando ouvisse

Cantando “Para Lennon e McCartney” Sir Milton Nascimento

(Pedro Ramúcio)

UM PIANO PARA JOHN LENNON

2010-04-04T01:14:00.012-03:00

Sempre logrei escrever algo para John Lennon

Sempre imaginei que ele fosse ouvir e gostar

De saber que um poeta qualquer dos trópicos

Do Sul

Sempre sonhou em fazê-lo música mineira

Sempre escutei Lennon na música mineira

Nas oitavas acima do Milton e nos acordes do Lô

No piano de Wagner Tiso e nas melodias do Beto Guedes

Nas cordas de Celso Adolfo e nos vôos mágicos do 14 Bis

Na mista récita do Aggeu Marques e nos falsetes de Venturini

Na guitarra de Toninho Horta e nas letras vibrantes de Brant

Nos versos que li do Vander Lee e no canto com que me espanto

Do Tadeu

Franco

Então comprei um piano, aluguei uma guitarra

Rabisquei umas rimas, imitei uns pássaros

Desaposentei meus óculos de trezentos graus

Meus óculos “redondos” de duzentos graus

Meus óculos antigos a verem navios e naus

Subi os degraus de nuvens nos fundos do quintal

De casa

(Ainda há um quintal nos fundos de casa)

E fui compondo este poeminha para minha

Homenagem a Lennon, eu e minhas mãos trêmulas

(Êmulas de si mesmas), para John Lennon

Eu e minhas pernas bambas, para John Lennon

Eu e meus pés descalços, para John Lennon

Eu e minhas asas partidas, para John Lennon

Eu e meus ouvidos ávidos, para John Lennon

Para John Lennon, minha roupa rasgada

Desvestindo a pele e as epidermes da alma

Para John Lennon, meu corpo marcado

No rosto, na sola, na palma e no sangue

Para John Lennon, meus olhos verdes

Ainda que maduros pelas noites em claro

Templos de solidão e lições de sobrevivência

John Lennon não sobreviveu ao tiro

À queima-roupa

John Lennon não ressuscitou à bala

De chumbo

John Lennon não soube morrer

De velhice

Mas John Lennon ainda está vivo

Nas canções

John Lennon renasce a cada solo

De guitarra

John Lennon ressurge em cada nota

De piano

Jonh Lennon revive em cada verso

Da juventude

Jonh Lennon comemora-se a cada

8 de dezembro

John Lennon mais que uma vela acesa

Tornou-se estrela no grande céu imaginário

Da minha constelação de diamantes

Ouça, John Lennon, o poeminha que lhe fiz

Com minhas mãos no piano mudo do teclado

Do computador

Onde guitarras solam “Imagine”

Onde cítaras citam “Imagine”

Onde banjos esbanjam “Imagine”

Ouça, John Lennon, meu coração batendo

Palmas em Dó Maior

(Pedro Ramúcio)

INSTRUMENTO DO MEU CANTO

2010-03-29T11:57:00.008-03:00

Lá pelos idos anos 1980, pouco mais da metade dessa década, creio eu, 1986 pra tentar ser exato, caso não me traia minha aflita memória, assisti a um show do cantor e compositor pernambucano Geraldo Azevedo, este acompanhado apenasmente de seu violão, e saí do Garfo Clube, na Ilha, local daquela apresentação de gala, como quem tivesse ido a um banquete de arte, tamanha era minha indômita fome de vomitar versos. E, em casa, como quem cumpre uma necessidade fisiológica, despejei-me no raso prato do papel em branco, borrado à tinta e fingimento:

Meu instrumento é a melhor ferramenta,
Som que ele produz conduz meu pensamento
Por intensa caminhada calma e violenta:
Aonde a canção alcança o sacramento.

Meu instrumento é a melhor vestimenta,
Com ele me sinto (lindo!) invadindo o infinito.
Todo o Universo o sol bemol contenta
Quando acorda os acordes mansos do grito.

Meu instrumento é o que me alimenta,
Com ele transformo fome e fúria em canto.
Preparo em paz a melodia que sustenta
O corpo e dá à alma sopro e acalanto.

Meu instrumento é o que me inventa,
Com ele te descubro ò Deus do meu talento,
Certeza que só o coração experimenta:
__ Música é o altar do sentimento!

(Pedro Ramúcio)

"TODAS ELAS JUNTAS NUM SÓ SER"

2010-03-25T19:54:00.016-03:00

Sabe aquelas 'pancadas' que você toma quando toma conhecimento da existência palpável - e audível - de certas obras-primas. Pois bem: estávamos indo pra Bahia, mais exatamente para Santo Amaro da Purificação, eu e Samuel de Abreu, no intuito de tentar conhecer Roberto Mendes, mago do violão. No meio da viagem, Samuca saca um CD do Lenine, põe pra tocar uma canção que eu ignaramente ainda não conhecia. E lá vou eu tomando aquela 'porrada' com a melodia, os versos e a interpretação ímpar do pernambucano arretado que só. Era "Todas Elas Juntas Num Só Ser", uma daquelas canções definitivas que nascem de cem em cem. Antes de chegarmos ao nosso destino, ainda mais uma pancadinha de leve: batemos o carro e saímos ilesos de um acidente considerado grave pelo guarda-rodoviário que já estava no local atendendo outra ocorrência grave (estradas brasileiras, aff!) e presenciou, incrédulo, toda a cinematográfica cena de dois caminhões sendo amassados por um valente Fiat Uno, que trazia a bordo dois dublês de compositores metidos a conquistar Roberto Mendes, o mago do violão. Obstinados, prosseguimos a viagem de ônibus e obtivemos a recompensa maior: o grande compositor baiano foi com a nossa alma e se fez nosso amigo num encontro que mais pareceu o reencontro de velhos conhecidos que se reviam depois de tempos. Tudo devidamente ciceroneado pelo guia cultural Robério, o Grego. E eu ainda fiquei no lucro maior (apesar das perdas e, danem-se os danos materiais...), por trazer na algibeira, além da amizade à primeira vista do mago do violão Roberto Caribé Mendes, esta canção que, se eu tivesse, daria mais mil veículos 1000, pra durarem exatos dois mil quilômetros, mas trazendo na bagagem de minha memória das águas "Todas Elas Juntas Num Só Ser".

Não canto mais Babete nem Domingas
Nem Xica nem Tereza, de Ben jor;
Nem Drão nem Flora, do baiano Gil;
Nem Ana nem Luiza, do maior;
Já não homenageio Januária,
Joana, Ana, Bárbara, de Chico;
Nem Yoko, a nipônica de Lennon;
Nem a cabocla, de Tinoco e de Tonico;
Nem a tigreza nem a vera gata
Nem a branquinha, de Caetano;
Nem mesmo a linda flor de Luiz Gonzaga,
Rosinha, do sertão pernambucano;
Nem Risoflora, a flor de Chico Science,
Nenhuma continua nos meus planos.
Nem Kátia Flávia, de Fausto Fawcett;
Nem Anna Júlia do Los Hermanos.

Só você,
Hoje eu canto só você;
Só você,
Que eu quero porque quero, por querer.

Não canto de Melô pérola negra;
De Brown e Hebert, uma brasileira;
De Ari, nem a baiana nem Maria,
Nem a Iaiá também, nem minha faceira;
De Dorival, nem Dora nem Marina
Nem a morena de Itapoã;
Divina garota de Ipanema,
Nem Iracema, de Adoniran.
De Jackson do Pandeiro, nem Cremilda;
De Michael Jackson, nem a Billie Jean;
De Jimi Hendrix, nem a doce Angel;
Nem Ângela nem Lígia, de Jobim;
Nem Lia, Lily Braun nem Beatriz,
Das doze deusas de Edu e Chico;
Até das trinta Leilas de Donato,
E de Layla, de Clapton, eu abdico.

Só você,
Canto e toco só você;
Só você,
Que nem você ninguém mais pode haver.

Nem a namoradinha de um amigo
E nem a amada amante de Roberto;
E nem Michelle-me-belle, do beattle Paul;
Nem Isabel - Bebel - de João Gilberto;
E nem B.B., la femme de Serge Gainsbourg;
Nem, de Totó, na malafemmená;
Nem a Iaiá de Zeca Pagodinho;
Nem a mulata mulatinha de Lalá;
E nem a carioca de Vinícius
E nem a tropicana de Alceu
E nem a escurinha de Geraldo
E nem a pastorinha de Noel
E nem a namorada de Carlinhos
E nem a superstar do Tremendão
E nem a malaguenha de Lecuona
E nem a popozuda do Tigrão.

Só você,
Hoje elejo e elogio só você,
Só você,
Que nem você não há nem quem nem quê.

De Haroldo Lobo com Wilson Batista,
De Mário Lago e Ataulfo Alves,
Não canto nem Emília nem Amélia,
Nenhuma tem meus vivas! E meus salves!
E nem Angie, do stone Mick Jagger;
E nem Roxanne, de Sting, do Police;
E nem a mina do mamona Dinho
E nem as mina – pá! - do mano Xiz!
Loira de Hervê e loira do É O Tchan,
Lôra de Gabriel, o Pensador;
Laura de Mercer, Laura de Braguinha,
Laura de Daniel, o trovador;
Ana do Rei e Ana de Djavan,
Ana do outro rei, o do baião
Nenhuma delas hoje cantarei:
Só outra reina no meu coração.

Só você,
Rainha aqui é só você,
Só você,
A musa dentre as musas de A a Z.

Se um dia me surgisse uma moça
Dessas que com seus dotes e seus dons,
Inspira parte dos compositores
Na arte das palavras e dos sons,
Tal como Madallene, de Jacques Brel,
Ou como Madalena, de Martinho;
Ou Mabellene e a sixteen de Chuck Berry,
E a manequim do tímido Paulinho;
Ou como, de Caymmi, a moça prosa
E a musa inspiradora Doralice;
Se me surgisse uma moça dessas.
Confesso que eu talvez não resistisse;
Mas, veja bem, meu bem, minha querida;
Isso seria só por uma vez,
Uma vez só em toda a minha vida!
Ou talvez duas... mas não mais que três...

Só você...
Mais que tudo é só você;
Só você...
As coisas mais queridas você é:

Você pra mim é o sol da minha noite;
É como a rosa, luz de Pixinguinha;
É como a estrela pura aparecida,
A estrela a refulgir, do Poetinha;
Você, ó flor, é como a nuvem calma
No céu da alma de Luiz Vieira;
Você é como a luz do sol da vida
De Steve Wonder, ó minha parceira.
Você é pra mim e o meu amor,
Crescendo como mato em campos vastos,
Mais que a gatinha para Erasmo Carlos;
Mais que a cigana pra Ronaldo bastos;
Mais que a divina dama pra Cartola;
Que a domna pra Ventadorn, Bernart;
Que a honey baby pra Waly Salomão
E a funny valentine pra Lorenz Hart.

Só você,
Mais que tudo e todas, é só você;
Só você,
Que é todas elas juntas num só ser.

(Lenine/Carlos Rennó)

"DESAFIO"

2010-03-22T00:04:00.012-03:00

O amigo e poeta Jorge Pimenta, do Viagens de Luz e Sombra, lançou-me um desafio que trata-se de um Canto Geral dos sentidos e seus matizes.

Jorge, aceito, sim, confesso que desajeitadamente, mas lisonjeado por ser um dos selecionados, o desafio lançado a mim, e cá estou a triplicar-me em quatro:

4 lugares onde comprar:
__ Livraria Leitura: onde leio mais que compro (geralmente enquanto a musa-esposa namora utensílios de outras utilidades várias, antes de vir folhear comigo meus autores preferidos) e adquiro mais do que pago, quando levo pra casa a fortuna de um livro. Não me canso de ir ao shopping para passear entre as prateleiras que guardam volumes e mais volumes de tijolos feitos de capa e páginas.
__ Supermercado Coelho Diniz: não sei se é o melhor ou o que mais barato vende, mas está localizado mais próximo de casa e tempo também é dinheiro, especialmente para quem tem pouco dinheiro para gastar.
__ Churrasquinho do Kabeça, na Ilha: onde eu e a musa-esposa-poeta-cantora conhecemos um arroz chinês feito na chapa que virou cardápio obrigatório uma vez por semana, além de um pão com linguiça que o poeta Roberto Lima precisa conhecer quando pousar seus pés em Valadares (revisited) de novo.
Ps. o Kabeça é a 'cara' (e o corpo também: altura, óculos, barba...) do compositor baiano Roberto Mendes, que também será convidado a apreciar as especiarias de seu sósia, quando enfim cumprir a promessa de vir trazer um pedacinho de sua Santo Amaro para fazer samba e morada num palco valadarense.
__ Livraria Leitura: outra vez e sempre, sempre outras vezes.

4 cheiros:
__ cheiro de um poema recém-nascido.
__ "O Cheiro de Deus", romance de Roberto Drummond, genial já o título.
__ cheiro do cio, entre o silêncio que grita e a cachoeira que dele brota de líquidos que inundam o nariz de prazer e êxtases.
__ cheiro de loção para abafar o insuportável mau-cheiro da memória, dum verso de Carlos Drummond de Andrade.

4 coisas que me fazem sorrir:
__ o sorriso de uma criança.
__ o sorriso de minha mãe.
__ um aperto de mãos quando é dado com a alma, acusado por uma lágrima interna.
__ um gesto de boa vontade entre as pessoas, quer seja uma ajuda para atravessar a rua; uma moeda num canto difícil do bolso ou bolsa, estendida para facilitar um troco; uma gentileza no trânsito; uma qualquer atitude que desconstrua um muro mas erga uma ponte.

4 blogues a desafiar:
__ "Teatro da Vida", de Lara Amaral.
__ "Mil e Um Poemas", de Assis Freitas.
__ "Amor Feito Poesia", de Maria L. Bózoli.
__ "Afrodite para Maiores", de Luciana P.
(e todos que me visitam sempre, pra minha honraria maior)
*: "Um galo sozinho não tece manhãs."; (João Cabral de Melo Neto)

INVERNOUTONO

2010-03-14T22:55:00.019-03:00

Lendo um comentário de Jorge Pimenta lá no Primeira Pessoa, sobre um poema de Ruy Belo que trata de tema que quase todos tememos, a morte - "a indesejada das gentes" -, lembrou-se-me uns versos que eu rabiscara em minha tenra adolescência, época em que versejei bastantemente muito, tendo o assunto fúnebre consoantemente em voga.

Perdido por pertencer a ser meu,
Vive quem sou, arrependido e triste:
Por ter nascido e ainda não morreu.
Mal sabe ele por que afinal existe!

Esse sentimento nele persiste,
A cada manhã banhada de breu.
Nunca haverá um riso que o conquiste,
Crê na alegria com a fé de um ateu.

Só no mistério fia que é esta vida!
Detesta o ócio, escusa toda lida.
Rege-o um destino estranho e obscuro.

Dorme sempre com a esperança acesa,
Despertar morto sobre uma fria mesa.
_ Um sono assim também eu o procuro!

(Pedro Ramúcio)

ALFABETANIA

2010-03-10T23:08:00.017-03:00

Se algum dia a grande dama do 'drama em música' da Música Popular Brasileira, num lapso de sonho, me pedisse uma canção, como se eu fora um Vander Lee...

Nem precisava pedir
A canção já estava pronta
Muito antes de
O pequeno ponteiro do tempo
Dar o primeiro passo sem fim

Nem precisava sangrar
A canção já estava pronta
Muito embora há
De haver Gilberto Gil ou Gonzaguinha
Pra trazer o verso de lá

Nem precisava sonhar
A canção já estava pronta
Muito mais agora
Quando Fernando Pessoa ecoa
Das cordas mansas de Roberto Mendes

Nem precisava gemer
A canção já estava pronta
Muito mais que
A primeira manhã ao deixar
Alceu Valença tão ao seu alcance

Nem precisava erguer
A canção já estava pronta
Muito além do que
Chico Buarque de Holanda apronta
Com suas rimas primas e desenhos mágicos

Nem precisava do amor
A canção já estava pronta
Muito embora o
Poeta que é poeta jamais nega
O verso que Vinicius de Moraes imortalizou

Nem precisava compor
A canção já estava pronta
Muito além do tom
Que Milton Nascimento
Tornara impossível outra voz revisitar

Nem precisava ousar
A canção já estava pronta
Muito mais ainda
Se Caetano Veloso se nos ilumina
Com sua língua que roça a língua de Noel Rosa

Nem precisava brincar
A canção já estava pronta
Muito mais então
Depois que Guilherme Arantes
Lapidou os diamantes finos da imaginação

Nem precisava saber
A canção já estava pronta
Tomara tão simples
Quanto a modinha mais singela
Que Dorival Caymmi cantava com tanto requinte

Nem precisava sofrer
A canção já estava pronta
Muito embora haja
Djavan na antessala do amor
Mostrando pr'esse pecado o mais sagrado álibi

Nem precisava da cor
A canção já estava pronta
Matiz de todo som
Que Tom Jobim pintou
E espalhou no espelho de todos os pianos

Nem precisava da dor
A canção já estava pronta
Tanto quanto tantas
Compositoras fazem queimar suas fogueiras
E acendem o lado quente do ser

Nem precisava fingir
A canção já estava pronta
Muito antes de
O pequeno ponteiro do tempo
Dar o primeiro passo sem fim

(Pedro Ramúcio)

"MISTÉRIOS FEMININOS"

2010-03-08T00:13:00.007-03:00

Em novembro de 2008, na sala de espera de uma clínica de fisioterapia, deparei-me com uma entrevista de Daniela Mercury nas páginas da revista Caras, na matéria entitulada "Mistérios Femininos". Achei as respostas da cantora baiana superinspiradas e prenhes de frases musicais. Pincei algumas delas, juntamente com o título - já pronto - da matéria, cujo nome da brilhante jornalista não me recordo agora, e compilei este poema com umas frases-versos de Mercury mais alguns versos-frases deste poeta de plantão que vos fala.

Não existe coisa mais íntima do que a poesia
E melhor que a mulher ninguém escreveria
Um verso de amor, parto de pura inspiração
Sua força é capaz de abrir sem nenhum bisturi
O cofre mais bem guardado a quinhentas chaves
O coração mais frio e gelado que nunca se abre
Sorriso oculto feito o vulto de um notívago colibri

Ainda tem mulheres que não sabem todo seu poder
Casam cedo, no ano seguinte têm o segundo filho
Estão sempre em terceiro plano de emprego e marido
(A calma é a grande intérprete de sua feminina alma)
Mas sem elas eu queria ver o que seria do mundo
Os homens ficariam perdidos numa noite infinita
Os machos restariam extintos feito coisa nenhuma

As mulheres são estrelas que desceram para ser mães
Os filhos são frutos do bem e do mel dessas abelhas

(Pedro Ramúcio/Daniela Mercury)

LISBON INVISITED (1970-2010)

2010-02-28T20:37:00.008-03:00

Há uma só cidade natal para cada um. Eu acho que tenho duas: a que me viu nascer, Governador Valadares/MG, Brasil; e a que me pariu sem eu ter nascido lá, Lisboa, Portugal, Europa. Sinto isso em minha alma, como quem sente que tem um irmão-gêmeo mesmo sem o ter: órfão de irmandade.

Sei versos que eu só poderia escrever ao pisar em teu solo, Lisboa,
Com minhas mãos levantadas pro céu.
São versos salvos para sempre da ferrugem do papel, dizendo
De saudades
Que eu sinto de Portugal que de nenhum outro porto.
Em meu peito tanta estrada percorrida, cada mundo conhecido
E esquecido ou guardado num canto do coração.
E a falta de ver Lisboa, ler Lisboa no mapa da palma da minha mão.
Estar aos pés de Lisboa, ali me encontrar comigo
E com os "comigos de mim."
Dar passeios vespertinos pelas ruas de Lisboa e gozar
O tempo passando, na véspera.
Tudo vale mais na véspera, que é quando tudo e nada acontece.
Por isso vivemos de esperas e vésperas, de instante a instante.

Ao poisar os pés em teu solo, Lisboa,
Terei o transe eterno que só quem morre é que sabe ter.
Serei teu ilustre visitante aguardado sem nenhum convite.
Chegarei às pressas e cansado, da viagem e da volta.
E não sairei nunca mais daí, nem para dançar nos astros
Ou contar a outros povos que enfim Te descobri.
E serei benquisto entre todos...
Falaremos a mesma língua portuguesa, bem baixinho,
Para não despertar os vizinhos, estrangeiros europeus.
Ninguém mais precisará saber ou sequer desconfiará
Que estaremos juntos e felizes juntos.

"Ah, todo cais é uma saudade de pedra!"
(Álvaro de Campos)

(Pedro Ramúcio)

UMA CIGARRA CHAMADA SIMONE

2010-02-18T19:53:00.012-02:00

Ontem, face a face com uma quarta-feira de cinzas ( eu que feito uma formiga preguiçosa passei a fábula do carnaval em casa descansando), bateu uma saudade que me transportou até minha infância perdida - o verdadeiro Paraíso de Milton -, quando eu ouvia muitas canções na voz de Simone, e soprou-me este canto alegre nem triste:

Sim, seu nome é música
Sim, sua voz é única
Sim, sua beleza é múltipla

Sim, amigo é casa
Sim, traga a lenha
Sim, ateie fé ao meu coração
Com o fogo brando da canção
Breve piano da paixão

Sim, cidade é cais
Sim, peixe tem sede
De ar, de respirar azuis
Longe de anzóis e redes
Sim, deixe-me ser caçador de mim
Laçar meu medo à sua fuga

Sim, desesperar jamais
Sim, saudade é cais
Sim, começaria tudo outra vez
Inda que o melhor amor não fosse sempre um ex

Sim, homens serão meninos
Sob o sol ou o luar do sertão
Sim, mulheres darão meninos
Sob o sol ou o luar do sertão
Sim, meninos verão a verdade
Sobre o cais de cada cidade
(Itamarandiba ou Salvador...)

Sim, os dias vestem saudades vivas
Sim, promessas servem sangue e pudins
Sim, secretas juras cegam
Mais que mil cometas de Lóveres Latins

Sim, pensar é melhor do que nada
Sim, o amor não pode ser migalhas
Sim, cantar é melhor do que tudo

E um dia sei que estarei mudo
Mas szi szi szi szi szi szi szi

(Pedro Ramúcio)

DISCURSO

2010-02-07T22:59:00.000-02:00

Poema em homenagem à minha mãe, que, do alto dos seus um metro e meio de puro coração, ensinou-me que o amor e a verdade são os maiores bens que uma pessoa de bem pode possuir, antes e acima de quaisquer outros bens.

Peguei meu violão
Tirei as cordas
Pra fazer canção
Peguei meu corpo
Tirei a roupa
Pra fazer discurso
Peguei minha casa
Tirei as portas
Pra fazer amigos
Peguei meus versos
Tirei as rimas
Pra fazer sonetos
Peguei meu peito
Tirei os espinhos
Pra fazer morada
Peguei minhas cartas
Tirei as lágrimas
Pra fazer fogueira
Peguei meus livros
Tirei as páginas
Pra fazer rebanho
Peguei meu paul cézzane
Tirei a grife
Pra fazer leilão
Peguei meu rifle
Tirei as balas
Pra fazer revolução
Peguei meu carro
Tirei as rodas
Pra fazer rali
Peguei minha coragem
Tirei os medos
Pra fazer política
Peguei meu calendário
Tirei os dias
Pra fazer comércio
Peguei minha mãe
Tirei as asas
Pra desfazer uma santa
Peguei sua mão
Botei na minha
Pra refazer o mundo

Dedicado também a D. Fiíca (in memoriam, na minha memória eternamente), D. Almerinda (in memoriam, sempre na minha memória), D. Lia (in memoriam, na minha memória para sempre), D. Rute (mãe do jornalista e poeta Roberto Lima), D. Niraci (que fica brava quando a chamo de Niverci), D. Jú (mãe do cantor e compositor Samuel de Abreu), D. Olinda (mãe do empresário de moda e artista das canções - um dia essa ordem ainda se inverte - Yta Mário de Olinda) e D. Zuca (a sogra mais feliz do mundo - rsrs - mãe da musa-esposa-poeta) e a todas as grandes mães do mundo (visto que não me seria possível citar todas que eu admiro)...

(Pedro Ramúcio)

PQNA PLÊIADE

2010-01-28T00:34:00.001-02:00

Todos têm sua plêiade de poetas. Eis (parte d)a minha:

Com a palavra, Guimarães Rosa.
Com o pensamento, Nelson Rodrigues.
Com o sentimento, Drummond.
Com a ficção, Fernando Pessoa.

Comigo a poesia ficou rouca...

(Pedro Ramúcio)

ROMÁRIO, NA GRANDE ÁREA

2010-01-20T20:19:00.000-02:00

A primeira vez que ouvi falar de Romário foi pelo rádio, mas já tive aquela sensação de se tratar de um gênio do futebol. E o tempo só fez corroborar aquele meu tênue palpite. Romário tornou-se o rei da grande área e, por onde desfilou com sua arte, colecionou admiradores efusivos e apaixonados, e alguns desafetos extra-campo, porque dentro das quatro linhas ele resolvia as paradas mais tortas a sangue frio, sua grande virtude de goleador.

Quem é Romário, dentro da grande área?
Romário, dentro da grande área,
É o maior artilheiro de todos os tempos
Que eu li na coluna do cerebral Tostão.
Romário, dentro da grande área:
"Eis o maior de todos", era como o saudava
Um dos maiores de todos os tempos,
O craque holandês Johann Cruyff.
Mirem-no: ele é maior
Que o Van Basten foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Reinaldo foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Maradona foi;
Mirem-no: ele é maior
Que o Pelé foi,
Dentro da grande área.

Quantos gols antológicos, Romário?
Desconcertantes, quantos dribles
Num milímetro quadrado?
Quanta alegria, Romário, vê-lo jogar
Com tamanha arte e a mais pura
Malandragem carioca! - Noel Rosa
Do futebol.
Você que ama o Rio, Romário,
Dos gramados fez a sua praia
De areia movediça, onde enfeitiça
Enfeitiçava seus marcadores.
Fez do gol o seu sol de cada dia,
Fez das lágrimas e do suor
Dos adversários um mar de vitórias
Pelo mundo afora.
Você, Romário, caberia na Seleção de 70,
A melhor de todas que já houve.
Alguém sacaria Jairzinho ou Rivelino...
O tostão, por conta própria, daria
A camisa dele a você. Mas,
Não vamos mexer com o imponderável:
O Olimpo não permite que brinquemos
Com os deuses.
Então, fico imaginando vossa excelência
Na Seleção de 82, a mais bonita
Que já houve.
Uma Seleção que, ao perder, Reinaldo
E, depois, Careca, ambos por contusão,
Ficara tão ressentida de outro artilheiro
Da mesma luminosidade, que, você,
Romário, ali se encaixaria feito luva
Para o que seria o maior título
De todos os tempos do futebol.
E, se Paolo Rossi fizesse trezentos gols,
Você haveria de fazer outros trezentos e trinta,
Com passes precisos de Falcão, Zico, Cerezo
E Sócrates, o quadrado mais mágico
Que alguém já desenhou.

Perdoe-me tantas conjecturas, Romário,
No dia da sua despedida com a camisa
Da Seleção Brasileira.
É que você merecia uma Copa do Mundo
Mais brilhante que a de 94,
Conquistada apenas nos pênaltis.
No mais, você foi sempre impecável:
Maior artilheiro de todos os tempos,
Da grande área.

Publicado no Diário do Rio Doce, em 27 de abril de 2005.

(Pedro Ramúcio)

VIOLÃO BOSCO

2010-01-17T02:50:00.000-02:00

Sempre ad(mirei) sobremaneira a maneira como João Bosco e seu violão se (con)fundem dentro das canções. Vislumbro neles um elo a mais que cordas e mãos a percutirem som e vibração. Há ali um enlace (nupcial?) a mais, ou menos me engano. João leva seu violão pro palco como quem atrai a noiva prum altar: casamento perfeito entre instrumento e artista; intensa entrega no esfregar-se um no outro que até parece passos de uma dança, ou mesmo gestos de um ato sexual. Eu, de minha parte, não tenho nenhuma dúvida de que as algaravias que João profere durante o coito, digo, canto, sejam orgasmos musicais. Ainda bem que Aldir é psi.

O violão conversa
Com ninguém.
Menos com João,
Com João
O violão conversa.

E eu não sei quem
Com quem, quem canta.
Se João tem voz de violão,
E o violão de João tem vocais
Cordas a mais na garganta.

O violão namora
Com ninguém.
Menos com João,
Com João
O violão namora.

E eu não sei quem
Cai nos braços de quem
No vai-e-vem da canção,
Se o violão desvira mulher
E João delira ser homem.

(Pedro Ramúcio)

O MAIOR POETA BRASILEIRO VIVO

2010-01-12T02:03:00.000-02:00

Dizem alguns 'especialistas em arte' que o atual Grande Poeta brasileiro seria Ferreira Gullar. Ele próprio desconcorda de quem concorda com isso. Drummond recusava veementemente o termo, embora o merecesse segundo quase unanimidade. Fernando Pessoa escandalizou Portugal, quando surgiu já proclamando-se um supra-Camões. Eu, antimineiramente, resolvi entrar na discussão:

O maior poeta brasileiro vivo, sou eu.

Pasmem, não é Ferreira Gullar.

Os meus poemas são mais sujos que os dele,

A minha poesia (ao computador) exprime

Mais vanguarda que os galos de outrora dele.

Minhas rimas que não rimam com nada

Inventam melhor não haver uma estrada

Onde passem versos em vez de bois

A caminho de matadouros, ou de meu estômago

Vazio...

O maior poeta brasileiro vivo, não sou eu.

Grasnem, deve ser mesmo Ferreira Gullar.

Os meus poemas são menos límpidos que os dele,

A minha poesia (ao computador) exprime

Menos vanguarda que os galos já antigos dele.

Minhas rimas primas convertem menos lágrimas

Dos olhos de minha amada do que as dele,

Dos olhos da amada dele...

O maior poeta brasileiro vivo, é Ledo Ivo.

(Pedro Ramúcio)

ATIRE A PRIMEIRA PÉTALA

2010-01-04T23:57:00.001-02:00

Certo dia um amigo meu mandou-me via e-mail a natural notícia de que outro seu amigo estava sofrendo das dores (de oratórios) do cotovelo. A casa tinha caído pro amigo dele. Tentei achar remédio pro mal-me-quer bem-me-quer do amigo do meu amigo, mas não sou douto no assunto. Via de regra, uns versos:

Se o físico Renato Braz sofre de amor
Se o músico Roberto Lima sofre de amor
Se o cantor de ópera, o operário
Pedro Ramúcio sofre fingindo de amor
Se o matemático Wagner Tiso sofre de amor
Se o empresário de moda Renato Russo sofria
De amor

Se o arquiteto Paulinho da Viola sofre de amor
Se o escritor Luís Inácio Lula da Silva sofre de amor
Se o autor de novelas Ronaldo Nazário sofre de amor
Se o economista Arrigo Barnabé sofre de amor
Se o astronauta Sivuca sofria de amor

Se o pastor luterano Roberto Mendes sofre de amor
Se o ecumênico budista Pelé sofre de amor
Se o pintor Marco Van Basten sofre de amor
Se o médico Carlos Drummond de Andrade sofria
De amor

Se o tenista Raimundo Fagner sofre de amor
Se o político (ops!) Gilberto Gil sofre de amor
Se o dançarino Faustão sofre muito de amor

Se o contador de anedotas Geraldo Vandré sofre
Calado de amor

Tudo está no seu lugar, graças a Deus

(Pedro Ramúcio)

O LIVRO DE MÁGOAS DA FLORBELA ESPANCA

2010-01-02T10:24:00.000-02:00

A primeira vez que me deparei com a poesia de Florbela Espanca foi num disco do compositor e inventor Raimundo Fagner: um soneto chamado "Fanatismo", magistralmente musicado e interpretado por ele. Depois outro soneto: "Impossível", num disco de Ana Belen, composição e participação especialíssima dele, Fagner. Aí, fui atrás dos livros da singular poeta portuguesa Flor d'Alma da Conceição Espanca e, literalmente, tomei uma "surra" de sua poesia densa e melancólica, mas bela e prazeirosa de se ler, reler, ouvir e jamais esquecer.

Eu só sei ler o Livro de Mágoas
Da Florbela Espanca.
Corro os meus dias atrás de outros...
Sempre os mesmos! E cismo
Ser autor de sonetos, poeta
Com algum esmero.
Mas não consigo buscar o ritmo,
Contar a métrica, ditar a melodia:
Carpir a poesia de sublime imaginação.
Tudo que posso são umas linhas
Com algumas luzes azuis,
E cinzas as minhas palavras.
Eu só sei ler o Livro de Mágoas
Da Florbela Espanca.

Dedicado a Evandro de Castro Filgueiras Filho,
poeta precoce até no nome.

(Pedro Ramúcio)

SER OU NÃO SHAKESPEARE

2009-12-30T00:26:00.001-02:00

Ler Shakespeare sempre foi pra mim tarefa alevantadora e massacrante ao mesmo tempo, pois, que se me deparo com o inalcançável escritor assentado no seu cume de Mestre. Shakespeare é o topo do topo ( ou o top dos tops, usando uma linguagem que certamente seria assimilada por ele, que era exímio trocadilhista, dentre outras virtudes só suas) como dramaturgo. Depois dele não há aonde mais ir, e isso, para leitores aspirantes a grandes artistas - eis outro drama dentro do drama, e o trava-língua é proposital -, beira à frustração, às vezes. Tentei resolver essa equação me valendo de outro gênio das letras, meu mestre Fernando Pessoa:

Ler Shakespeare é preciso.
Ser Shakespeare não é preciso...

(Pedro Ramúcio)

PARA ESTREITAR LAÇOS

2009-12-28T23:46:00.000-02:00

Um dia liguei para Ednardo e perguntei como iam as coisas, por que ele estava sumido de Minas, se ele topava fazer um show em Valadares? Ele disse que estava fazendo alguns shows com Belchior e Amelinha, os três juntos em turnê, que gostaria de cantar aqui, sim, de preferência com os outros dois cearenses citados, mas poderia vir sozinho (voz e violão) ou com banda, se eu ajeitava esse evento, e outros pontos que não me lembram mais. O show não aconteceu, não era minha praia, nem aqui ou no Ceará. Contei pra ele que eu escrevia umas coisas diferentes, ou seja, o papo foi ficando meio chato. Pra ele não desligar logo, revelei também que eu conhecia seu trabalho desde Cauim, Berro, O Azul e O Encarnado, Ímã, Rubi, Libertree, O Pessoal do Ceará, Projeto Massafeira, praticamente seu repertótio e trajetória inteiros. Ele foi ouvindo com mais atenção e aproveitei pra mandar a bomba, ou melhor, as bombas: a primeira, se tinha como ele liberar a canção "Passeio Público" para um intérprete de muito talento chamado Samuel de Abreu incluir em seu primeiro CD, que seria gravado em breve; a segunda, se ele poderia fazer chegar até as mãos do Fagner um soneto que eu tinha feito pra ele e já há algum tempo vinha tentando mostrar-lhe. A canção, ele explicou que não dependia dele simplesmente, mas teria que passar pela liberação da Editora também. O soneto, ele pediu desculpa mas não estava tendo contato com o antigo parceiro. Pra encerrar a ligação, sem deixar de ser gentil um segundo sequer, ele me passou seu endereço de e-mail para que assim pudéssemos estreitar laços. Eu perdi onde anotei o e-mail e fiquei sem jeito de ligar de novo pra pedir a ele. Mas a expressão "estreitar laços" ficou na minha mente e deu neste poema:

Para estreitar laços, ofereço-te
Eu mesmo quem faço
Estes versos quisera lindos
Feito o litoral do Ceará
Ou as montanhas de Minas
Que o poeta novo dará
Daria-te as milhores rimas
Eu mesmo quem risco
Quem ouvir, se encantará
Se tu as cantares
Com tua voz de pássaro
Tua beleza de mulher
Luz de Homem que Luzia
Das cordilheiras ao mar
No teu assovio, alvíssaras
Minha alforria, meu alvará
Canção à Liberdade
Liberta que também serás
Jackson do Pandeiro
Cinema de Ednardo
Poema de Drummond
Iracema de Alencar

(Pedro Ramúcio)

ÚLTIMO CAPÍTULO

2009-12-26T23:10:00.000-02:00

Dedicado ao Cazuza, grande poeta da música brasileira, no momento mais delicado de sua vida: quando ele assumiu pública e corajosamente sua doença, que na época deixava pouca esperança de sobrevida a seus portadores, além de todo o preconceito acerca de um mal sem tratamento eficaz. Poema escrito pouco antes de sua morte, portanto não-póstumo, posto que todos teremos um túmulo, de lápide fria ou quente: saibamos merecer.

Eu vou comprar um disco do Cazuza
Pra eu ler quando entrar a madrugada.
Quero aprender à custa dele
A lira que há nas pedras,
A alma que há nos bichos,
A procura pra cura da loucura
Que nasce na planta do pé
(Mas, aí já é outro poeta).

Sei que o fim da vida pode estar perto.
Mas todo fim é uma forma de chegada,
Toda forma de amor que houver será válida.
Eu amo tanto que nem sobra tempo pra mim
Do que em mim é sala, senzala ou solidão.

Eu vou compor um pequeno e cúmplice poema
Pro Cazuza escutar quando entrar a madrugada.
Eu, que nesta vida suicida somos usados
Nas experiências excêntricas de Deus,
Curvo-me diante do muro da morte
E agradeço cego por enxergar a luz.

(Pedro Ramúcio)

RIO DE OUTUBRO

2009-12-25T11:26:00.000-02:00

A partir de hoje este blog ganha sobrenome: passa a se chamar CANTO GERAL DO BRASIL (e outros cantos), posto que agora inauguro este canto em homenagem a um dos maiores cantos da América Latina, voz que se quedou dois meses atrás mas jamais se silenciará em nossos corações e mentes.

Meu coração (de poeta)
Amanheceu de luto
Turvo o dia, sofro o gosto
Rubro da saudade
Há nuvens em minha alma
Um rio de outubro percorre
Desde julho até setembro
Dela e meu aniversário
Nove e nove desses meses
Precisa a dela, vizinha a minha
Datas históricas de nossas pátrias
(Liberdade ainda que algum dia)
Datas histéricas de nossos frátrias
(Liberdade ainda que algum dia)
Um rio de outubro percorre
Sombrio, pela amarga perda
Bravio, pela doce herança
Esse rio sem foz e sem nascente
Posto que corre dentro da gente
A mim me lava bem no centro
Onde eu não me aguento fraco
E desempoeirado monumento
Ergo versos que só ergo assim
A quem nadou dentro de mim
E para todo o eterno nade e nada
Bem no centro onde melhor me lava
Mercedes Sosa mergulha nessa água
Esse rio de outubro em que me banho
Por dentro do mais vivo calendário
Dia quatro calou-se o canto libertário
Mas liberta esteja toda a América Latina
(Cuba, Honduras, Brasil e Argentina...)
Cada vez que ouça a força dessa imensa voz
Cada vez que cante por nós Mercedes Sosa
Eternamente cante por nós Mercedes Sosa
Gracias! Gracias! Gracias! Gracias!

A Raimundo Fagner e Milton Nascimento

(Pedro Ramúcio)

REBUARQUE

2009-12-14T00:04:00.000-02:00

Em 1994, eu escrevi este poema para o cinquentenário do maior compositor da música popular brasileira. Eu contava 23 primaveras e o poema foi publicado no jornal "O Contraditório" da Fadivale, faculdade de direito que eu abandonei de fato faltando um ano para ser bacharel. Logo a seguir ingressei no curso de Comunicação Social ( para fazer jornalismo & publicidade), mas para meu antimarketing, também não concluí graduação. Vamos ao poema então, que um poeta precisa ter mãos pálidas para não morrer de fome:

Ninguém sabe ser Chico Buarque
Porque para ser Chico Buarque
É preciso saber não ser.
Nem mesmo Buarque é.

Buarque é mulher? Não é.
Buarque é Noel? Não é.
Buarque é carioca? Não é.
Buarque é PARATODOS? Não é.
Buarque é tudo ainda mais,
Toda poesia que se for capaz.

Buarque é paralelo de um deus
Que um dia quis ser dois.
Buarque é rima que se ri
Admirada da própria graça.
Buarque é música pra alma,
Quando a alma é visitada.

Buarque é melhor não perguntar
Se é de carne e osso e vai virar pó.
Sua composição (tudo o que ele compõe)
É matéria para outra transformação.
Sua construção (tudo o que ele constrói)
É espécie de outra inspiração.

Buarque é cedo para afirmar
Mas no fim do mundo ele vai estar lá
Com seus mesmos olhos azuis,
E outro mundo vai recomeçar.
Com seus versos sendo a manhã,
Uma manhã eterna para durar.

Buarque nunca vai passar
Buarque nunca vai
Buarque nunca
Buarque ou
Rebuar
Que.

Ao meu poeta Anísio Costa

(Pedro Ramúcio)

O VERTICAL ALÉCIO

2009-12-01T22:40:00.000-02:00

Homenagem ao artesão das palavras, amante das artes, poeta e jornalista mineiro Alécio Cunha, com quem eu estava estreitando laços, por e-mail, torcendo muito virasse amizade. Não deu tempo... enfim ficará sempre a lembrança.

Então o poeta não estará mais presente?
Eternamente esteve. Esteve: do verbo estará.
Eu não fui amigo dele, sequer o conheci.
Sequer trocamos um aperto de mãos, de olhares.
Mas cuido que ele era para sempre meu amigo:
Escrevi poemas só para a resenha dele.
Agora livre posso rasgá-los, menos este.
Este eu escrevo para a resenha nele,
Para o bate-papo de dois amigos desconhecidos,
Desconversando sobre poesia e escultura,
Desescrevendo sobre arte e arquitetura,
Despalavrando sobre pura pilhéria e risos puros,
Em fim de tarde, num bar da capital mineira.

Eu que aprendi nos livros a inventar histórias,
Agora invento esta verdade verdadeira e vã:
Éramos amigos de infância, Alécio e eu.
Estudamos e nos formamos no mesmo colégio.
Fomos pra faculdade juntos juntar nossas letras:
Líricas entorpecidas, lúdicas nostalgias do futuro.
Lacunas preenchidas com um bom Rimbaud,
Tristezas passageiras num verso de Drummond.
Agora fiquei órfão obliteralmente de sua poesia,
Estou desterrado de suas matérias e crônicas,
Límpidas de pensamento, claras de ideais.
Quais os rumos que o jornalismo tomará,
Sem sua serenidade severa, para não destoar
De tudo o que ele escreveu em nome da beleza?
Com que prazer eu abria diariamente o Hojemdia,
Para esmiuçar seus escritos, para dissecar sua dor,
Exposta propositadamente em forma de liturgia.
Eu sofria (e sofro) o gozo ziguezagueante
De suas rimas escondidas dentro de cada linha
Que ele costurava sem agulha nem barbante,
De cada metáfora embrulhada nas notícias,
Nas manchetes que ele musicava de silêncio e sol.

Os jornais trarão a vaga notícia de sua morte.
Eu, de antemão, reparo todos os redatores:
Sua morte não seria um acontecimento publicável.
Porque acontece que Alécio Cunha ficou eterno.
Perenemente presente em tudo o que armou de belo.

Triste mas feliz, assino este poema inacabado:
Pois que só acaba o que não produziu segredos.

(Pedro Ramúcio)

DEZ ANOS COM E SEM JOÃO CABRAL DE MELO NETO

2009-09-15T12:06:00.000-03:00

Citada uma declaração de João Cabral numa postagem anterior, lembro este poema que comecei quando o grande bardo pernambucano partira da lida vertical. Em outubro de 1999 eu apenas escrevi a primeira estrofezinha e a guardei numa gaveta. Agora lendo o grande jornalista mineiro Alécio Cunha citar em seu magnífico blog Ler, Reler, Viver... que a data de dez anos sem Cabral estaria passando sem as merecidas homenagens, principalmente no Brasil, resolvi dar cabo à empreitada empreendida lá atrás. Avante, então:

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Com suor, essa mão
Espalha o pó e o pólen
Do poema inda virgem:
Zangada inspiração.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa rima no chão,
Rama que não podem
Desbastar das mãos do Homem,
É um rio sem contramão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse rio em questão
Sobe na estiagem.
Pro tempo, qual barragem?
Saudade é inundação.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse oceano-sertão
Precisa de drenagem.
Confusa sua paisagem,
Sol e chuva se lavam.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa poça, alçapão.
Líquida hospedagem.
Hóspede sem plumagem:
Só o ladrado de um cão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse poço, prisão.
Lodo por toda margem.
Nódoa na mútua imagem:
Os pixels da ilusão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse fosso, fusão.
Fósforo pós-fuligem.
Fóssil sem data; origem.
Cisterna em combustão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Esse brejo, vulcão.
Sertanejos que fingem.
Violeiros que tingem
De silêncio a canção.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

Essa gota, erosão.
Água de árida nuvem,
Neve de leve friagem.
Fiado o fio do algodão.

Com pesar, sem João.
Apesar de não sem.
O que vai, vai e vem.
O que há, há e não.

(Pedro Ramúcio)

INFERNIZANDO ROBERTO MENDES

2009-09-03T18:41:00.000-03:00

E por falar em Roberto Mendes, qual poeta não desejaria ser parceiro desse gênio da música? Qual palavra não se extasiaria ao ser cantada e/ou declamada por esse moço de voz que agasalha? Qual acorde não fará haver mais harmonia, ao ser dedilhado no braço mágico do violão desse rapaz? Em silên-cio, meus versos gritam por mim:

Composições com posições que só você põe
No braço mágico do seu elástico violão,
Melodias ao meio-dia da imaginação
Que só você cria pensando com o coração.

Você bem que podia de vez em quando,
Quando a tarde traz sua tez já fria,
Vestir meu verso com sua música multidor -
Perfeita roupa pra enfeitar minha poesia.

Você bem que podia ao menos uma vez,
Quando a noite fria faz fogo de palha na Bahia,
Vestir meu verso com sua voz que agasalha -
Perfeita malha pra aquecer minha poesia.

Composições com posições que só você põe
No braço elástico do seu plástico violão,
Melodias ao meio-dia da imaginação
Que só você cria pensando com o coração.

Roberto, meu irmão, você bem sabe que viramos parceiros à primeira vista.
E não seria preciso assinarmos juntos uma canção para tal finalidade,
afinal nossa amizade parece mesmo música pronta sem ninguém compor.

(Pedro Ramúcio)

AMARES QUE VÊM PRA BEM

2009-08-28T13:23:00.001-03:00

Um dia voltei de um passeio à Bahia (você nunca foi à Bahia? Então, vá!), mais precisamente Santo Amaro de Roberto Mendes, e trouxe incubado em mim este poema:

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar a Sagrada Escritura de Guimarães Rosa
Amar o verso de Machado
e de Bilac, a prosa

Amar a rima íntima de Jorge Portugal
Lágrima que derramo sem sal
Tiro com que me firo e viro imortal

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar cada pessoa do Pessoa
(Toda a gentil epifania de Bethânia)
Que ressoa uma religião tão boa em mim

Amar de toda maneira o mineiro Drummond
E o pernambucano Manuel Bandeira
E a canção maior do carioca Caetano Veloso

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra
Amar

Amar intransitivamente num transe fraterno
(Que vai dar na dor de amar sem remédio)
Essa farmácia espiritual que somos

Amar até o último mísero minuto zero
(Deus nos livre do fogo fátuo da paixão)
Com a leveza de uma reza que leva e não traz

Amar
Verso que eu escrevo com uma palavra só
Só uma palavra: amar

(Pedro Ramúcio)

CÁSSIA ACÚSTICA

2009-08-25T11:10:00.000-03:00

No final de 2001 eu brincava um baralhinho com amigos quando uma emissora de Rádio anunciou a morte da Cássia Eller; era a noite de 29 de dezembro, vinte e uma horas mais ou menos quando ouvi, paralisado, a notícia. Abortei as cartas e fui pra casa. Foi uma bomba pra mim aquele anúncio, pois, alimentava até então o desejo secreto de ouvir Eller interpretando uma letra de canção minha. Além, claro, de já admirar sobremaneira todo o repertório dela e, antes de tudo, toda sua força como cantora. Das maiores, com certeza. Desde ali, durante alguns meses eu fiquei me devendo estes versos, que, tempos depois, o grande cantor e compositor (perguntem a Roberto Mendes e Paulinho Pedra Azul) da novíssima geração, Samuel de Abreu, musicou linda e comovidamente. Eis-nos:

Quando eu tiver a minha canção,
Ela jamais será cantada pela Cássia Eller.
Por que eu não fui poeta antes, então?
Antes de a Cássia partir, dezembro
Agora só me resta o dia amanhecendo
E poder ouvi-la nos versos de outro compositor,
Com ciúmes e inveja tão nobres quanto eu tecendo
A mesma trilha de um blues do Sergio Sampaio
E ousar sonhar isto será pelo menos um plágio.

Quando eu tiver a minha canção,
Ela jamais será ouvida pela Cássia Eller.
Por que eu não fui cantor antes, então?
Depois que a Cássia partiu, janeiro
Só me restou essa tristeza o ano inteiro
E tecer a sílaba de um samba sem paixão nem dor,
Cantar minha rima pobre como um falso desespero.
Cássia fartou-se da vida feito da música, Vandré
Mas deixou sua voz gravada na mais perfeita acústica.

(Pedro Ramúcio/Samuel de Abreu)

FUTEGRAFIA

2009-08-25T10:35:00.000-03:00

Soneto encomiástico dos cinquenta anos do Maracanã (1950-2000), terçando sobre os dois maiores jogadores que se eternizaram nesse templo do futebol, Pelé e Garrincha.

Gol é música muda, melodia
Que vemos da arquibancada, encantados.
Futebol! Épico de alva grafia,
Com rimas lidas nos passes traçados.

Posso ouvir, com olhos esverdeados
Que tenho, o que adia a minha miopia:
Bola, a que o jogador, pelos gramados,
firula entre os pés, tecer cantoria.

Ah! Dá na gente vontade de dançar
Quando se lembra dos gols do Pelé
E daqueles que ele inventou de errar.

Cada drible do Garrincha eu sei que é
Um acorde de canção a ressoar
Em nosso ouvido colado em seu pé.

Dedicado a Nelson Rodrigues, que via futebol
com os olhos da imaginação.

(Pedro Ramúcio)

SANDÁLIAS PARA A POETA ADÉLIA PRADO ANDAR DESCALÇA

2009-08-22T12:56:00.000-03:00

Algum tempo atrás li uma entrevista da Adélia Prado, em que ela, divinamente mineira, declarou, entre outras iluminuras, mais ou menos isto aqui: "poesia é coisa muito boa de fazer." Tal afirmação me fisgou na alma, e como um peixe-poeta tentei sobreviver nos versos abaixo, já que escrever pra mim é sempre uma espécie de morte. João Cabral de Melo Neto dizia, por exemplo, que saía do seu poema como quem lava as mãos. Eis-me pescado de vez:

_ Coisa boa de fazer é poesia!
Boa para quem não faz.
Se não for um Salmo: uma heresia.
Não componho mais.

Suponha-se a rima feliz,
E a dor de quem a cria?
Psiu! Palavras são armas vis,
Disse-me certa vez uma cotovia.

Feito o verso, no limbo jaz.
Escrita, está torta a ortografia.
Portanto não componho mais,
De mim mais nenhuma algaravia.

Poema selecionado para o livro do 1º Concurso Digital
de Poesias da internet brasileira, do site TALENTOS.

(Pedro Ramúcio)

ESTUDANDO TOM ZÉ

2009-08-22T12:50:00.000-03:00

Tom Zé é um zero a direita,
Seja feita sua multiplicação.

Tom Zé é o terceiro olho nu,
Seja feita nossa desmiopização.

Dedicado a Décio Pignatari, ao cubo.

(Pedro Ramúcio)

FAGNATISMO

2009-08-17T22:46:00.000-03:00

Homenagem ao artista que já foi meu (e de muita gente) ídolo maior na música brasileira. Pena que ele perdeu um pouquinho (que para um gênio sempre é muito) o rumo por que começou um dia, lá atrás, sua então irretocável carreira. Esse cearense fazia chover no sertão...

Palco, um parto de morte pra viver mais
Quando vem e canta o cândido Raimundo.
Parece com um lúcido coma profundo
Ou ver o cosmo ancorado em nenhum cais.

Quando vem e canta o cândido Raimundo
Ficam mudos os passarinhos nos quintais,
Nos verdes mares calam-se os temporais,
As ciganas não falam do Astro Vagabundo.

Mas nem os cem milhões de versos que eu fizer,
Além da minh'alma a sonhar perdidamente,
Serão capazes de traduzir o que sente

O coração alado de um mortal qualquer,
Quando ouve sangrar no ar o canto do Fagner.
Eu de mim não sei de outro igual tão diferente!

Dedicado a Robério Coelho e Roberto Lima.

(Pedro Ramúcio)

TELÊ FUTEBOL CLUBE

2009-07-30T21:34:00.000-03:00

Eis o pontapé inicial deste blog (batizado de CANTO GERAL DO BRASIL) destinado a cultuar em verso & prosa a arte e a cultura dos que fazem cultura e arte no Brasil. Um blog criado para cantar os cantos de todos os cantos do Brasil. Começo por meu Mestre Telê Santana, ídolo e exemplo de caráter e dedicação profissional.

"Uma ode do poeta valadarense Pedro Ramúcio
ao mestre Telê Santana, mentor de grandes conquistas
para o futebol brasileiro." (Ney Santana, do Diário do Rio Doce)

O pontapé inicial deste poema
é para falar de um ponta -
o Fio de Esperança -
tricolor dos pés ao coração:
Telê Santana.
__Ontem te vi na televisão, Mestre.
Quase chorei, chorei quase triste.
Mas como ficar triste entre tantas
lembranças que se guardam na alma?
Fiquei foi emocionado demais,
como sempre ficava (e fico),
vendo
os times que você, Mestre, treinava.
Os jogadores transformavam-se,
sob seu comando, todos em craques.
E os craques transformavam-se
em deuses
de jogar futebol na Terra.
Sob seu comando, até os beques
viravam craques.
Porque seus times só jogavam
para frente,
altivos e valentes todos,
concertistas do espetáculo único
do gol.
Sei bem que sob seu comando
a Seleção Brasileira não ganhou
duas Copas do Mundo:
em 1982, na Espanha - derramada
a lágrima na derrota eterna;
em 1986, no México - adiada
a sua hora do triunfo final.
Mas, assim, Mestre Telê, podemos
admirar você,
não porque seus times sempre
ganharam tudo
e, sim, porque seus times deram
tudo sempre ao futebol.
Nenhuma glória é feita só de vitórias,
como nem toda medalha é coberta
só de honras.
E a sua glória, como só a dos imortais,
não caberia num julgamento humano:
fracassado ou vitorioso?
Você, o evangelista do futebol,
que escreveu cartas de São Paulo aos romanos
e hispânicos;
vitorioso ou fracassado?
você, novo Gandhi do esporte, a defender
a não-violência entre atletas e torcidas
até a morte.
O pontapé final deste poema é,
justamente, para lembrar
que nenhum jogador sob seu comando
parava uma jogada a pontapés.
Sob seu comando, Fio de Esperança,
eram verdes os cartões
que os jogadores recebiam,
inscrito neles:
glória ao Mestre Telê,
assim na grama como nas arquibancadas.

A prorrogação deste poema, Mestre,
é para contar que apesar de sua ausência
no comando técnico de um time de futebol,
é eterna a frequência do seu nome
na memória dos apaixonados pelo
futebol-arte.
O futebol como um quadro que Picasso
assinaria embaixo,
o futebol como uma canção que Beethoven
assinaria embaixo,
o futebol como um poema que Camões
assinaria embaixo,
o futebol como um sonho que eu tive
e virou poesia.

(Pedro Ramúcio)